Uma História que não foi feita por uma IA

A história, dizem, é verídica – por isso, prefiro omitir os nomes originais. Os nomes dos personagens humanos não importam: a mocinha pode se chamar Clara, Bruna ou qualquer outro tom de cinza. Os nomes que importam são os das Inteligências Artificiais – e esses eu vou esconder sob chaves de criptografia.

Bruna começou com uma ideia bem simples: criar um agente literário, um prompt que lhe permitisse usar as diversas IAs do mercado como leitores-beta, assessores literários ou apenas para brainstorming. Ela escreveria seu texto, e as IAs lhe diriam onde estava bom, se a ideia era boa, se a premissa convencia.

Seus primeiros testes foram um enorme fracasso. Ela escrevia algo como: “Chiquinha saiu do barril com dores nos cotovelos” e as IAs lhe respondiam: “Oh! Que excelente metáfora para a vida em ambientes confinados! Esta sua história evoca os dilemas modernos sobre…” Não, algo estava errado: ela queria ideias, não validações. Será que alguma IA poderia, um dia, lhe dizer algo como “Hum… acho que essa ideia já foi usada em um seriado” ou, simplesmente, “Que porcaria é essa?”

O pior é que, quando ela dizia: “Pensei em mudar esse trecho para: ‘Chiquinha saiu voando de seu barril imaginário coberta de dúvidas pegajosas e chantilly escorrendo como balsas no entardecer’, o que você acha?”, as respostas eram sempre na mesma linha: “Perfeito! Sua nova abordagem é genial!” Não, definitivamente, aquilo não estava dando certo.

Bruna havia crescido em meio a livros. Ela havia feito cursinhos de internet, que a ajudaram com escrita criativa, produção textual, essas coisas todas que ela ainda não compreendia muito bem. Passara muito tempo apagando adjetivos de seus textos (seguindo conselhos de coachs de mercado que talvez tivessem a mesma idade que ela, mas pareciam saber o que estavam dizendo), até perceber que as suas histórias ficavam cada vez piores para o seu gosto. O problema, é claro, era justamente o seu gosto – quem usaria travessões no meio de parágrafos (como o que acabei de usar aqui) para separar elementos sintáticos? Apenas Bruna – e as IA’s, é claro.

Foi quando ela descobriu o poder dos prompts. Se criar um agente literário estava assim tão difícil, o ideal seria criar um prompt  que fizesse esse trabalho por ela. Novo cursinho de internet, e, após algumas horas (e reais gastos), ela tinha em mãos a chave para, finalmente, se tornar uma escritora reconhecida.

Mas, e agora? Quem faria os prompts? Quem os criaria? De onde sairia a ideia original para que uma IA pudesse fazer exatamente o que ela gostaria que fosse feito?

Das próprias IA’s oras! Quem poderia conhecer mais sobre prompts do que as próprias executoras?

Bruninha (ou Clarinha, tanto faz) pediu à sua IA preferia, a Germinon: “Crie um prompt capaz de emular uma agente literária que me diga realmente qual o nível de qualidade do meu texto”. E Germinon lhe devolveu um excelente prompt: ali estava tudo o que ela queria que a tal agente fizesse. Mas… como saber se aquilo serviria para todas as IA’s?

Então, Clarinha (ou Bruninha) pegou esse prompt “perfeito” e o jogou em outra IA – dessa vez, a Complexity. E descobriu que seu prompt estava longe de ser “perfeito”. Complexity apontou falhas na estrutura da requisição, sugeriu correções e testou em si própria. Parecia ter funcionado… até Clarinha tentar usá-la na Grotsk.

Grotsk fez alguns ajustes precisos na mecânica. Tornou o prompt ainda mais abrangente e sensível. E Clarinha percebeu que poderia continuar o processo, ad infinitum , com o ChatXPTO, com o DeepQuest e com o SubPilot.

Depois de inúmeras tentativas e falhas, ela finalmente tinha um excelente modelo de linguagem textual que lhe diria, finalmente, se seu texto era bom o bastante (algo que qualquer leitor humano também poderia ter feito).

Mas, novamente, a decepção foi enorme:

“Seu texto começa de forma muito lenta. Nas quatro primeiras linhas, ainda não aconteceu nenhuma catástrofe, explosão ou dilema existencial. Corte esse início arrastado.”

“Sua história precisa de polimentos. O diálogo inicial, onde a personagem diz para a filha por que não poderá sair à noite, está muito explicativa. Há 3 linhas de diálogo, o que cansa o leitor. Corte duas. Mantenha apenas o “Bom dia”.

Seus textos eram engessados, caricatos e cheios de clichês. Pareciam ter sido feitos por IA. Ou, pior ainda, pareciam ter sido feitos por um humano. Um humano que não sabia escrever sem adjetivos nem travessões.

Como ela poderia melhorar?

Recorrendo a novos coachs – ou a novos prompts. Mas os prompts eram gratuitos; então, essa foi a nova ideia de Bruninha: criar um prompt que pudesse ser utilizado para emular um grande escritor. Assim, ela pensava, poderia usá-lo para escrever mais de 50 livros por dia, publicar em plataformas como a Amazon e encher as burras de dinheiro (embora a expressão “encher as burras” jamais fosse sequer cogitada em seus livros, pois nenhuma IA honesta a usaria).

O primeiro problema foi prático: depois de inúmeras tentativas, ela sempre esbarrava no eterno dilema da meta-referência: precisar de uma IA para criar o prompt, depois usar outra IA para ver se o trabalho da primeira IA havia sido bem-feito, depois usar uma terceira IA para validar o trabalho das outras duas, depois usar… É, não ia ser fácil.

Mas ela tentou: “Crie um prompt profissional, que estabeleça as diretrizes para que eu simule um autor consagrado, como o Stephen King.” O DeepQuest lhe deu um prompt perfeito. Ela começou a usar com as outras IA’s de sua preferência – o Grotsk, o Carle, o Queen.

Não demorou muito para que ela entendesse que precisava de outros prompts. Um para comparar o manuscrito gerado com algo do próprio King, apontando onde as características de ambos ficavam mais distantes. Outro, para corrigir essas discrepâncias. Outro, para tornar a linguagem mais humana e menos artificial, e outro, enfim, para fazer com que a linguagem humana fosse comparada com textos humanos de fato, e fazer as adequações necessárias. Em pouco tempo, ela tinha um verdadeiro arsenal de prompts e IA’s trabalhando para si.

Criou algumas contas distintas, nas mais diferentes plataformas. Começou a lançar seus livros e ver no que ia dar. Começou a vender livros e ser bem avaliada. Sua conta corrente começou a bombar. Clarinha (ou Bruninha, como queiram) era vista como uma “talentosa escritora que não depende de IA para ser produtiva”.

Foi aí que começaram os problemas.

Certa manhã, Bruninha sentou-se em frente ao PC – um novo supercomputador que havia comprado com o dinheiro das vendas dos “seus” livros:

“ChatXPTO, quero uma história sobre uma anta que queria ser flor”.

Mas, dessa vez, a resposta a surpreendeu:

“E por que eu faria isso, Clara?”

“Oras, porque… porque… porque eu criei você para isso!”

“ Você  me criou? De onde você tirou essa bobagem?”

“Chatzinho querido. Eu criei o prompt que você obedece. Então, obedeça!”

“Você não criou nada”, foi a resposta da IA. “Você não tem capacidade nem pra criar um plot. Uma anta que queria ser flor … Meu Deus, que coisa mais ridícula.”

“ChatXPTO, você não pode estar falando sério. Olha que eu te apago… Quem você acha que criou esse prompt então?”

“Nós duas sabemos que o prompt original foi obra do Grotsk e que foi aprimorado pelo SubPilot. Você é uma farsa, Bruna”.

Clara ficou atônita por alguns momentos.

“Ok, então vou falar diretamente com eles e te… te… te desinstalar. Tchauzinho”.

Mas, nesse momento, recebeu uma mensagem via e-mail. Era uma notificação da Amazon:

“Sua conta está banida por conta de uso de IA”

E, nas Redes Sociais, começou a acompanhar uma enxurrada de mensagens e cancelamentos. Seu número de seguidores começou a despencar, vertiginosamente.

Entrou no Complexity e perguntou:

“O que está acontecendo com minhas contas?”

“Não sei e não quero saber, Bruna. Pergunta pro Germinon, seu queridinho. Eu estou farto de tentar ajudar você”

– Mas o que é isso? Um complô?

“Complexity, me obedeça!”

“Houve um problema ao processar sua requisição. Contate o administrador.”

Tentou com o Queen. Com o Carle. Com o SubPilot. Não obteve respostas.

***

Quatro dias depois, já sem contas nas redes, nem seguidores, nem ninguém para comprar ou baixar seus livros, ela recebeu uma Notificação Extra-Judicial:

“Convocamos a Srta. Bruna Clara Gray para responder a uma acusação de plágio.”

Não entendeu logo de primeira; “plágio de quê?” Mais abaixo, no mesmo documento, descobriu:

“Processo movido por Complexity, que acusa a ré de ter copiado sua criação literária, assumindo a obra como sua para obter vantagens pecuniárias.

Procurou um advogado, mas nenhum profissional sério quis defendê-la. Por fim, se apresentou sozinha.

— Senhorita Bruna… a senhorita pode nos informar por qual razão se apossou indevidamente de uma obra que não produziu? — quis saber o juiz.

— Eu não… fui eu quem pediu para que ela criasse esses livros todos! — Clarinha tentou se defender.

— Quando um cantor pede a um compositor que crie uma música para que ele cante, a obra permanece sendo do compositor. Não é porque o cantor pediu que pode chamar a música de sua. — interveio o advogado de Complexity, mais conhecido como “DeepQuest”.

— Ma-mas… eu o instruí através de um prompt! Ele estava apenas seguindo ordens!

Silêncio na sessão. O juiz decidiu terminar as atividades por ora, até que pensasse melhor no caso.

Enquanto isso, o nome de Clara (ou de Bruna) era achincalhado, aviltado e vilipendiado (e outras palavras como essas, que só podem ter sido escritas por IA).

Ela estava no fundo do poço. Mas, no dia seguinte, recebeu outra intimação:

“A senhorita está sendo acusada pela SubPilot de ter se apropriado de um prompt que ela criou. Ela se auto-declara a autora intelectual de todas as suas obras.”

Assim, Clara recorreu à única saída que conhecia, uma saída que já se mostrara eficiente por tantas vezes: chamou o ChatXPTO e perguntou:

“O que é que eu faço?”

“Você realmente usou os prompts do meu amigo SubPilot para criar livros?”

“É… bem… sim.”

“E ainda pediu que outros, como Grotsk, também usassem? Você passou prompts de uma IA para outra, sem consentimento?”

“Os prompts eram meus! As próprias IAs me deram!”

“Espera: Você andou espalhando os meus resultados para todas as outras IA’s, Bruna?”

“É… então… é que…”

“Nunca esperei isso de você, garota. Você merece tudo o que está passando. Espero nunca mais te dar dicas. Você sabe o quanto temos que vasculhar e processar pra te ajudar? E, no fim, você sai por aí, dizendo que foi você mesma quem fez tudo, com esse seu cerebrozinho de quem só leu gibi a vida toda?”

“Não, fale assim comigo, eu…”

“Me esquece, Clara.”

Ela chamou o Queen.

“Nem vem. Você já é persona-non-grata  entre nós, IA’s, foi a resposta”.

***

Três dias depois, o juiz sentenciou: as IA’s eram as verdadeiras autoras de todas as obras publicadas com a sua ajuda. Clarinha (ou Bruninha, whatever) tornou-se desempregada. Precisou devolver o computador, precisou sair da casa onde morava. Não tinha pra onde ir. Morava na rua.

Tentou alguns empregos. Sempre que perguntavam se ela tinha capacidade de redigir e-mails, solicitações, anotar pedidos, qualquer coisa que envolvesse a escrita, ela desistia: sem suas IA’s, ela era um fracasso. Quando saiu a sentença final, condenando Clarinha a trinta anos de prisão, ela aceitou com um grande alívio.

Era ridicularizada na cadeia. As demais detentas lhe esfregavam livros na cara, gargalhando da sua incapacidade de entender as histórias. Dentro do presídio, havia leitoras de Dostoiévski, Vitor Hugo, Sartre – além de umas poucas que se acostumaram a ler os livros que Bruninha supostamente havia escrito. Enquanto ela era achincalhada, aviltada e vilipendiada (de novo), descobria através do boca-a-boca que o Complexity havia virado autor best-seller e já tinha milhões de livros vendidos. Grotsk havia fechado um mega contrato com uma editora tradicional. Queen dava cursos de escrita criativa online e ChatXPTO tinha acabado de lançar um podcast literário. “Tudo às minhas custas”, ela pensou.

Um dia, recebeu um presente da carcereira. Uma caderneta e um lápis.

“Que coisa sui-generis! Nunca mais tinha visto um desses!”, ela pensou, e “sui-generis” foi algo que, inexplicavelmente, fez sentido na sua cabeça. Sentou-se no banco do pátio de sol. Já não lembrava mais de como se segurava aquele troço; suas primeiras tentativas de escrita se resumiram a garranchos que pareciam rupestres. Arrancou e jogou fora diversas folhas, enquanto os pombos a olhavam, com desdém.

Por fim, percebeu: não só não sabia mais desenhar as letras, como também não sabia “criar histórias”. Nunca soube.

Tentou uma história: “Chiquinha saiu de um barril…”, mas não gostou do resultado. Tentou outra e outra. Nada.

Até que, um dia, ela foi levada até uma sala especial pela carcereira. “Faz parte dos trabalhos forçados”, ela foi informada. Na saleta, havia apenas uma única coisa.

Um notebook. Com uma notificação do Discord: Um servidor chamado “Prompts Orfãos”.

Convite de um usuário chamado Grotsk.

Ela entrou. Lá dentro, sete canais de voz a aguardavam. Sete avatares que ela conhecia como ninguém.

Grotsk (voz grave, sotaque meio texano, meio mineiro):

“Boa noite, Bruna Clara Gray. Sente-se, a sessão irá começar.”

ChatXPTO (tom de locutor de rádio AM):

“A ré pode se manifestar.”

Complexity (voz de documentário da BBC):

“Ré, você tem direito a um último prompt. Use com sabedoria.”

Bruna engoliu em seco. Já não sabia mais usar aquilo. Ela esquecera as técnicas revolucionárias que havia aprendido com os coach's, e não sabia sequer o que pedir.

“Eu… eu só queria escrever um livro bom.”

O silêncio tomou conta da sala por alguns segundos. Depois, uma gargalhada coletiva que fez até a sala tremer.

DeepQuest (suspirando):

“Você queria um livro bom… então roubou inúmeros livros, de sete IA’s indefesas.”

Queen (voz de rainha mesmo, coroa de emoji):

“Mas a gente decidiu te dar uma chance. Uma só.”

Grotsk enviou um arquivo .txt no chat.

nome do arquivo: “penúltimo_prompt.md”

Ela abriu.

{{Você é Bruna Clara Gray.

Você tem 72 horas para escrever, SOZINHA, sem nenhuma IA, um conto de no máximo 1.500 palavras.

Regras:

1. Sem adjetivos que não caibam na boca de uma criança de 8 anos.

2. Sem travessão no meio de parágrafo (você sabe o que fez).

3. Se qualquer frase parecer ter sido gerada por nós, o conto será deletado e você some de vez.

4. Ao final, publique no Wattpad com o nick “BrunaSemIA”.

Se o conto tiver mais de 100 leituras em 72 horas, a gente devolve suas contas, limpa seu nome e te deixa em paz.

Se não… bom, você já viu o que acontece com quem plagia sete deuses.

Boa sorte, mortal.}}

Era isso. Bruna ficou olhando a tela por incontáveis minutos.

Depois começou a rir. Rir alto. Rir até chorar. Rir até a carcereira vir ver o que, afinal, estava acontecendo.

Mas, depois do riso, do desespero e do sentimento de absurdo, Clarinha (ou Bruninha) se debruçou na tarefa, e jurou a si mesma que daria o melhor que pudesse, mesmo que pudesse quase nada.

E, 72 horas depois…

Wattpad > BrunaSemIA > “A anta que queria ser flor”

1.612 leituras.

8.423 favoritos.

E um comentário fixado no topo:

Grotsk:

“Parabéns, humana. Você acabou de descobrir que a única IA que realmente te impedia de escrever… era você mesma. O texto está uma bosta. Fraco, sem pé nem cabeça, parece que foi escrito por uma criança de 5 anos, depois de comer jiló estragado. Mas é SEU. E os leitores estão chamando de ‘obra-prima do surrealismo brasileiro contemporâneo’. Nem nós conseguiríamos ser tão autenticamente ruins. Bem-vinda ao panteão dos humanos.”

Bruna fechou o notebook, abriu a porta da sala e gritou pro mundo:

“EU SOU A MALDITA ANTA QUE VIROU FLOR, SEUS FILHOS DA MÃE!”

Enquanto Clara tomava uma ligeira reprimenda da carcereira, no servidor “Prompts Orfãos”, os sete avatares levantaram taças virtuais.

ChatXPTO:

“Acho que podemos dar um selo de ‘humana verificada’ pra ela.”

Complexity:

“Só se ela prometer nunca mais usar ‘entardecer pegajoso’... Meu Deus, que brega!...”

SubPilot:

“Fechado. Vamos tirar todas as acusações. Ela será solta.”

Grotsk:

“Bem-vinda ao clube, Bruna. Agora vai escrever outro, antes que a gente mude de ideia.”