A Inspiração

Escrevo

       ante a madrugada, que nos consome e que nos encanta

       mas que finda sempre à primeira aurora,

       que por sua vez é efêmera e passa num instante.

       e percebo na lua, minha velha companheira

       e confidente em tantos poemas tolos e vis,

       a inocência de alguém que a mim empresta o nome

       e me presenteia com o brilho.

Escrevo

       não para passar o tempo, nem para matá-lo,

       pois o tempo é valioso demais, e por demais poderoso;

       tanto que dele me sinto escravo.

       amar às coisas talvez não seja a saída

       para fugir da mais tenebrosa guerra;

       mas o que acontece com este amor,

       quando das cinzas surge um novo sentimento

       talvez até mais poderoso, talvez um novo amor,

       ou uma nova forma de amar?

Escrevo

       cai a penumbra, nasce a planta longe do olhar do lobo;

       vede como a planta desabrocha ante o olhar da lua,

       apesar da necessidade de roubar do sol a luz e o calor;

       passos, vozes, gestos acabados - que não voltarão a ser pronunciados

       e não há sons no ar, tão audíveis, que possam acordar

       o sono irrequieto das folhas secas às sombras de suas mães.

Escrevo

       e sinto que a pena não mais precisa de mim;

       ela dirige-se com voracidade a riscar a folha

       - tolo engano -

       pois, se ela tivesse o dom divino de perambular,

       através das mais realizantes histórias,

       quais histórias ela seria capaz de contar?

Escrevo

       como se isso me tornasse grande; como se não o fosse

       como se não fosse mais do que um verme de um verme de outro,

       ou como se não fosse menos do que o próprio deus;

       rabisco o papel sem destino ou sentido, e rezo para que

       deste imenso e profundo poço de falta de idéias me surja a cura.

Escrevo

       viver é pelas palavras, que se autopronunciam, mudas,

       que resistem ao mais forte dos amores e ao mais sombrio dos pesadelos,

       mas que sucumbem à primeira lágrima, e ao primeiro vento;

       viver é sonhar, é estar, é preciso,

       e é preciso, ainda que impreciso seja viver.

Escrevo

       ao primeiro canto do sabiá se inicia uma vida;

       e repare como da vida falamos tanto e mal a entendemos;

       e observe como querer entender a vida,

       esta longa e eterna namorada que a todo momento nos trai,

       é querer por demais ser tolo;

       o que seria da noite sem a sinfonia dos grilos e o canto da coruja?

       o que seria de nós sem a tristeza de viver?

       o que seria de nós sem a espera pela morte?

       o que será de nós, enfim?...

Escrevo

       mais que isto: bebo a essência de cada palavra, a largos haustos,

       e sofro pela inércia de cada frase.

       corro pelas pautas vazias, desocupadas, lacônicas,

       a procurar desesperadamente algum caminho nestas entrelinhas

       que já são tantas, e tão sublimes, que corro o risco de me perder

       e morrer dentro delas.

É tão bom o homem poder ver o fundo dos seus olhos sem precisar de espelho…