Lucas Castro Alves

Quem fosse naquela hora, Sobre algum tronco lascado Sentar-se no descampado Da solitária ladeira,

Veria descer da serra,

Onde o incêndio vai sangrento, A passo tardio e lento, Um belo escravo da terra Cheio de viço e valor...

Era o filho das florestas!

Era o escravo lenhador!

Que bela testa espaçosa, Que olhar franco e triunfante!

E sob o chapéu de couro Que cabeleira abundante!

De marchetada jibóia

Pende-lhe a rasto o facão...

E assim... erguendo o machado Na larga e robusta mão...

Aquele vulto soberbo,

— Vivamente alumiado, —

Atravessa o descampado

Como uma estátua de bronze Do incêndio ao fulvo clarão.

Desceu a encosta do monte, Tomou do rio o caminho...

E foi cantando baixinho Como quem canta p'ra si.

Era uma dessas cantigas Que ele um dia improvisara, Quando junto da coivara Faz-se o Escravo — trovador.

Era um canto languoroso, Selvagem, belo, vivace, Como o caniço que nasce Sob os raios do Equador.

Eu gosto dessas cantigas, Que me vem lembrar a infância, São minhas velhas amigas, Por elas morro de amor...

Deixai ouvir a toada

Do — cativo lenhador —

E o sertanejo assim solta a tirana, Descendo lento p'ra a servil cabana...