Dores

Casimiro de Abreu

Há dores fundas, agonias lentas, Dramas pungentes que ninguém consola, Ou suspeita sequer!

Mágoas maiores do que a dor dum dia, Do que a morte bebida em taça morna De lábios de mulher!

Doces falas de amor que o vento espalha.

Juras sentidas de constância eterna Quebradas ao nascer;

Perfídia e olvido de passados beijos...

São dores essas que o tempo cicatriza Dos anos no volver.

Se a donzela infiel nos rasga as folhas Do livro d'alma, magoado e triste Suspira o coração;

Mas depois outros olhos nos cativam, E loucos vamos em delírios novos Arder noutra paixão.

Amor é ó rio claro das delícias Que atravessa o deserto, a veiga, o prado, E o mundo todo o tem!

Que importa ao viajor que a sede abrasa, Que quer banhar-se nessas águas claras, Ser aqui ou além?

A veia corre, a fonte não se estanca, E as verdes margens não se crestam nunca Na calma dos verões;

Ou quer na primavera, ou quer no inverno, No doce anseio do bulir das ondas Palpitam corações.

Não! a dor sem cura, a dor que mata, É, moço ainda, aperceber na mente A dúvida a sorrir!

É a perda dura dum futuro inteiro E o desfolhar sentido das sentis coroas, Dos sonhos do porvir!

É ver que nos arrancam uma a uma Das asas do talento as penas de ouro, Que voam para Deus!

É ver que nos apagam d'alma as crenças E que profanam o que santo temos Co'o riso dos ateus!

É assistir ao desabar tremendo, Num mesmo dia, d'ilusões douradas, Tão cândidas de fé!

É ver sem dó a vocação torcida Por quem devera dar-lhe alento e vida E respeitá-la até!

É viver, flor nascida nas montanhas, Para aclimar-se, apertada numa estufa À falta de ar e luz!

É viver, tendo n'alma o desalento, Sem um queixume, a disfarçar as dores Carregando a cruz!

Oh! ninguém sabe como a dor é funda, Quanto pranto s'engole e quanta angústia, A alma nos desfaz!

Horas há em que a voz quase blasfema...

E o suicídio nos acena ao longe Nas longas saturnais!

Definha-se a existência a pouco e pouco, E ao lábio descorado o riso franco Qual d'antes, já não vem;

Um véu nos cobre de mortal tristeza, E a alma em luto, despida dos encantos, Amor nem sonhos tem!

Murcha-se o viço do verdor dos anos, Dorme-se moço e despertamos velho, Sem fogo para amar!

E a fronte jovem que o pesar sombreia Vai, reclinada sobre um colo impuro, Dormir no lupanar!

Ergue-se a taça do festim da orgia, Gasta-se a vida em noites de luxúria No leito dos bordéis,

E o veneno se sorve a longos tragos Nos seios brancos e nos lábios frios Das lânguidas Frinés!

Esquecimento! - mortalha para as dores -

Aqui na terra é a embriaguez do gozo, A febre do prazer:

A dor se afoga no fervor dos vinhos, E no regaço das Margôs modernas É doce então morrer!

Depois o mundo diz: - Que libertino!

A folgar no delírio dos alcouces As asas empanou! -

Como se ele, algoz das esperanças, As crenças infantis e a vida d'alma

Não fosse quem matou!...

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Oh! há dores tão fundas como o abismo, Dramas pungentes que ninguém consola Ou suspeita sequer!

Dores na sombra, sem carícias d'anjo, Sem voz de amigo, sem palavras doces, Sem beijos de mulher!...

Rio - 1858.