Tarde, de Olavo Bilac

Fonte:

BILAC, Olavo. Tarde. In: Antologia : Poesias. São Paulo : Martin Claret, 2002. (Coleção a obra-prima de cada autor).

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Anamaria Grunfeld Villaça Koch – São Paulo/SP

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TARDE

Olavo Bilac

À memória de

José do Patrocínio,

meu amigo,

é dedicado este livro.

8 – outubro – 1918.

Olavo Bilac

“...La nostra vita è siccome uno arco montando e volgendo... Avemo dunque Che la gioventute nel quarantacinquesimo anno se compie: e siccome l’adolescenza è in venticinque anni Che procede montando allá gioventute: cosí il discendere, cioè la senettute, è altrettanto tempo Che succede allá gioventute; e cosi si termina la senettute nel settantesimo anno... Dov’è da sapere che la nostra buona e diritta natura ragionevolmente procede in noi, siccome vedemo procedere la natura delle piante in quelle; e però altri costumi e altri portamenti sono ragionevoli ad uma età più Che ad altre; nelli quali l’anima nobiliata ordinariamente procede per uma semplice via, usando li suoi atti nelli loro tempi e etadi siccome al’ultimo suo frutto sono ordinati.”

(Dante, Il Convito, trat. Quarto, cap. XXIV) Hino à tarde

Glória jovem do sol no berço de ouro em chamas, Alva! Natal da luz, primavera do dia,

Não te amo! Nem a ti, canícula bravia,

Que a ti mesma te estruis no fogo que derramas!

Amo-te, hora hesitante em que se preludia

O adágio vesperal, - tumba que te recamas De luto e de esplendor, de crepes e auriflamas, Moribunda que ris sobre a própria agonia!

Amo-te, ó tarde triste, ó tarde augusta, que, entre Os primeiros clarões das estrelas, no ventre, Sob os véus do mistério e da sombra orvalhada, Trazes a palpitar, como um fruto do outono, A noite, alma nutriz da volúpia e do sono, Perpetuação da vida e iniciação do nada...

Ciclo

Manhã. Sangue em delírio, verde gomo,

Promessa ardente, berço e liminar:

A árvore pulsa, no primeiro assomo

Da vida, inchando a seiva ao sol... Sonhar!

Dia. A flor, - o noivado e o beijo, como

Em perfumes um tálamo e um altar:

A árvore abre-se em riso, espera o pomo,

E canta à voz dos pássaros... Amar!

Tarde. Messe e esplendor, glória e tributo; A árvore maternal levanta o fruto,

A hóstia da idéia em perfeição... Pensar!

Noite. Oh! saudade!... A dolorosa rama

Da árvore aflita pelo chão derrama

As folhas, como lágrimas... Lembrar!

Pátria

Pátria, latejo em ti, no teu lenho, por onde Círculo! e sou perfume, e sombra, e sol, e orvalho!

E, em seiva, ao teu clamor a minha voz responde, E subo do teu cerne ao céu de galho em galho!

Dos teus liquens, dos teus cipós, da tua fronde, Do ninho que gorjeia em teu doce agasalho, Do fruto a amadurar que em teu seio se esconde, De ti, - rebento em luz e em cânticos me espalho!

Vivo, choro em teu pranto; e, em teus dias felizes, No alto, como uma flor, em ti, pompeio e exulto!

E eu, morto, - sendo tu cheia de cicatrizes, Tu golpeada e insultada, - eu tremerei sepulto.

E os meus ossos no chão, como as tuas raízes, Se estorcerão de dor, sofrendo o golpe e o insulto!

Língua portuguesa

Última flor do Lácio, inculta e bela,

Éas, a um tempo, esplendor e sepultura:

Ouro nativo, que na ganga impura

A bruta mina entre os cascalhos vela...

Amo-te assim, desconhecida e obscura, Tuba de alto clangor, lira singela

Que tens o trom e o silvo da procela,

E o arrolo da saudade e da ternura!

Amo o teu viço agreste e o teu aroma

De virgens selvas e de oceano largo!

Amo-te, ó rude e doloroso idioma,

Em que da voz materna ouvi: “meu filho!”,

E em que Camões chorou, no exílio amargo,

O gênio sem ventura e o amor sem brilho!

Música brasileira

Tens, às vezes, o fogo soberano

Do amor: encerras na cadência, acesa

Em requebros e encantos de impureza,

Todo o feitiço do pecado humano.

Mas, sobre essa volúpia, erra a tristeza

Dos desertos, das matas e do oceano:

Bárbara poracé, banzo africano,

E soluços de trova portuguesa.

És samba e jongo, xiba e fado, cujos

Acordes são desejos e orfandades

De selvagens, cativos e marujos:

E em nostalgias e paixões consistes,

Lasciva dor, beijo de três saudades,

Flor amorosa de três raças tristes.

Anchieta

Cavaleiro da mística aventura,

Herói cristão! nas provações atrozes

Sonhas, casando a tua voz às vozes

Dos ventos e dos rios na espessura:

Entrando as brenhas, teu amor procura

Os índios, ora filhos, ora algozes,

Aves pela inocência, e onças ferozes

Pela bruteza, na floresta escura.

Semeador de esperanças e quimeras,

Bandeirante de “entradas” mais suaves,

Nos espinhos a carne dilaceras:

E, porque as almas e os sertões desbraves, Cantas: Orfeu humanizando as feras,

São Francisco de Assis pregando às aves

Caos

No fundo do meu ser, ouço e suspeito

Um pélago em suspiros e rajadas:

Milhões de vivas almas sepultadas,

Cidades submergidas no meu peito.

Às vezes, um torpor de águas paradas...

Mas, de repente, um temporal desfeito:

Festa, agonia, júbilo, despeito,

Clamor de sinos, retintim de espadas,

Procissões e motins, glórias e luto,

Choro e hosana... Ferver de sangue novo,

Fermentação de um mundo agreste e bruto...

E há na esperança, de que me comovo,

E na grita de dúvidas, que escuto,

A incerteza e a alvorada do meu povo!

Diziam que...

“Diziam que, entre as nações sobreditas, moravam algumas monstruosas.

Uma é de anãos, de estatura tão pequena, que parecem afronta dos homens; - chamados Goiasis.

Outra é de casta de gente, que nasce com os pés às Avessas, de maneira que quem houver de seguir seu caminho Há de andar ao revés do que vão mostrando as pisadas; Chamam-se Matuius.

Outra é de homens gigantes, de dezesseis palmos de alto, adornados de pedaços de ouro por beiços e narizes, e aos quais todos os outros pagam respeito; têm por nome Curinqueãs.

Finalmente que há outra nação de mulheres, também Monstruosas no modo do viver (são as que hoje Chamamos Amazonas, e de que tomou o nome o rio) Porque são guerreiras, que vivem por si só sem comércio de homens; Vivem entre grandes montanhas; são

Mulheres de valor conhecido...”

Padre Simão de Vasconcelos

( Crônica da Companhia de Jesus no Estado do Brasil, 1663, Liv. I, cap. 31) I

Os monstros

Não me perdi numa ilusão... Perdi-me

Na existência, entre os homens. E encontrei-os, Vivos, bem vivos! – estes monstros feios,

Cujo peso afrontoso a terra oprime.

Mas há monstros no bem, como no crime:

Outros houve, que em hinos e gorjeios

Talvez viveram e morreram, cheios

De extrema formosura e ardor sublime.

Ah! no dia da cólera tremenda,

Os monstros bons, agora fugitivos

Desta míngua de fé que nos infama,

Ressurgirão no epílogo da lenda:

Os mortos voltarão varrendo os vivos,

E os maus se afogarão na própria lama!

II

Os goiasis

Ainda viveis, espíritos obscenos,

Como nos dias do Brasil inculto,

Na inteligência anãos, como no vulto;

Como no corpo, no moral pequenos.

Espremei a impotência do ódio estulto

Em pérfidos esguichos de venenos...

Tendes baixeza em tudo: nem, ao menos,

Força na inveja e elevação no insulto!

Répteis humanos, no coleio dobre

De rastos babujais templos e lares;

Contra os bons, contra os fortes de alma nobre, Línguas e dentre dardejais nos ares:

Mas só podeis ferir, na raiva pobre,

Em vez dos corações, os calcanhares.

III

Os matuius

De pés virados, marcha avessa e rude,

Dedos atrás, calcâneos para a frente,

Ainda viveis, mentores sem virtude,

Que a verdade escondeis à vossa gente!

Sabeis, - e errais propositadamente,

Traidores nas lições e na atitude:

Aos corações o vosso exemplo mente,

Como no solo o vosso rasto ilude.

Pobre que calca o vosso piso errado:

Em vez da liberdade encontra um muro;

Pedindo a salvação, cai num pecado;

E acha em lugar da glória o lodo impuro:

Para seguir-vos, vai para o passado;

Por imitar-vos, foge do futuro.

IV

Os curinqueãs

Ainda viveis! Conheço-vos, felizes

Morubixabas de ambições astutas,

Que em desgraçadas e mesquinhas lutas

Desgovernais misérrimos países!

Já tendes paços em lugar de grutas...

Mas, apesar do tempo e dos vernizes,

- Se os não trazeis por beiços e narizes,

Os botoques guardais nas almas brutas.

Pobres de idéias, ávidos de foros,

Rudes pastores de servil rebanho,

Espirrais arrogância pelos poros...

Sois sempre os mesmos Curinqueãs de antanho: Vastos e estéreis, ocos e sonoros,

Unicamente grandes no tamanho!

V

As amazonas

Nem sempre durareis, eras sombrias

De miséria moral! A aurora esperas,

Ó Pátria! e ela virá, com outras eras,

Outro sol, outra crença em outros dias!

Davi renascerá contra Golias,

Alcides contra os pântanos e as feras:

Os corações serão como crateras,

E hão de em lavas mudar-se as cinzas frias.

As nobres ambições, força e bondade,

Justiça e paz virão sobre estas zonas,

Da confusa fusão da ardente escória...

E, na sua divina majestade,

Virgens, reviverão as Amazonas

Na cavalgada esplêndida da glória!

O vale

Sou como um vale, numa tarde fria,

Quando as almas dos sinos, de uma em uma,

No soluçoso adeus da ave-maria

Expiram longamente pela bruma.

É pobre a minha messe. É névoa e espuma

Toda a glória e o trabalho em que eu ardia...

Mas a resignação doura e perfuma

A tristeza do termo do meu dia.

Adormecendo, no meu sonho incerto

Tenho a ilusão do prêmio que ambiciono:

Cai o céu sobre mim em pirilampos...

E num recolhimento a Deus oferto

O cansado labor e o inquieto sono

Das minhas povoações e dos meus campos.

A montanha

Calma, entre os ventos, em lufadas cheias

De um vago sussurrar de ladainha,

Sacerdotisa em prece, o vulto alteias

Do vale, quando a noite se avizinha:

Rezas sobre os desertos e as areias,

Sobre as florestas e a amplidão marinha;

E, ajoelhadas, rodeiam-te as aldeias,

Mudas servas aos pés de uma rainha.

Ardes, num holocausto de ternura...

E abres, piedosa, a solidão bravia

Para as águias e as nuvens, a colhe-las;

E invades, como um sonho, a imensa altura,

- Última a receber o adeus do dia,

Primeira a ter a bênção das estrelas!

Os rios

Magoados, ao crepúsculo dormente,

Ora em rebojos galopantes, ora

Em desmaios de pena e de demora,

Rios, chorais amarguradamente,

Desejais regressar... Mas, leito em fora,

Correis... E misturais pela corrente

Um desejo e uma angústia, entre a nascente De onde vindes, e a foz que vos devora.

Sofreis da pressa, e, a um tempo, da lembrança...

Pois no vosso clamor, que a sombra invade, No vosso pranto, que no mar se lança,

Rios tristes! agita-se a ansiedade

De todos os que vivem de esperança,

De todos os que morrem de saudade...

As estrelas

Desenrola-se a sombra no regaço

Da morna tarde, no esmaiado anil;

Dorme, no ofego do calor febril,

A natureza, mole de cansaço.

Vagarosas estrelas! passo a passo,

O aprisco desertando, às mil e às mil,

Vindes do ignoto seio do redil

Num compacto rebanho, e encheis o espaço...

E, enquanto, lentas, sobre a paz terrena,

Vos tresmalhais tremulamente a flux,

- Uma divina música serena

Desce rolando pela vossa luz:

Cuida-se ouvir, ovelhas de ouro! a avena

Do invisível pastor que vos conduz...

As nuvens

Nuvem, que me consolas e contristas,

Tenho o teu gênio e o teu labor ingrato:

Essas arquiteturas imprevistas

São como as construções em que me mato...

Nunca vemos, misérrimos artistas,

A vitória deste ímpeto insensato:

A um sopro benfazejo, que conquistas!

A um hálito cruel, que desbarato!

Nuvens de terra e céu, brincos do vento,

Vai-se-nos breve a essência no ar varrida...

Irmã, que importa? ao menos, num momento,

No fastígio falaz da nossa lida, Tu, nas miragens, e eu, no pensamento,

Somos a força e a afirmação da Vida!

As árvores

Na celagem vermelha, que se banha

Da rutilante imolação do dia,

As árvores, ao longe, na montanha,

Retorcem-se espectrais à ventania.

Árvores negras, que visão estranha

Vol aterra? que horror vos arrepia?

Que pesadelo os troncos vos assanha,

Descabelando a vossa ramaria?

Tendes alma também... Amais o seio

Da terra; mas sonhais, como sonhamos,

Bracejais, como nós, no mesmo anseio...

Infelizes, no píncaro do monte,

(Ah! não ter asas!...) estendeis os ramos

À esperança e ao mistério do horizonte...

As ondas

Entre trêmulas mornas ardentias,

A noite no alto-mar anima as ondas.

Sobem das fundas úmidas Golcondas,

Pérolas vivas, as nereidas frias:

Entrelaçam-se, correm fugidias,

Voltam, cruzando-se; e, em lascivas rondas, Vestem as formas alvas e redondas

De algas roxas e glaucas pedrarias.

Coxas de vago ônix, ventres polidos

De alabastro, quadris de argêntea espuma,

Seios de dúbia opala ardem na treva;

E bocas verdes, cheias de gemidos,

Que o fósforo incendeia e o âmbar perfuma, Soluçam beijos vãos que o vento leva...

Crepúsculo na mata

Na tarde tropical, arfa e pesa a atmosfera.

A vida, na floresta abafada e sonora,

Úmida exalação de aromas evapora,

E no sangue, na seiva e no húmus acelera.

Tudo, entre sombras, - o ar e o chão, a fauna e a flora, A erva e o pássaro, a pedra e o tronco, os ninhos e a hera, A água e o réptil, a folha e o inseto, a flor e a fera,

-

Tudo vozeia e estala em estos de pletora.

O amor apresta o gozo e o sacrifício na ara:

Guinchos, berros, zinir, silvar, ululos de ira, Ruflos, chilros, frufrus, balidos de ternura...

Súbito, a excitação declina, a febre pára: E misteriosamente, em gemido que expira,

Um surdo beijo morno alquebra a mata escura...

Sonata ao crepúsculo

Trompas do sol, borés do mar, tubas da mata, Esfalfai-vos, rugindo, - e emudecei... Apenas, Agora, trilem no ar, como em cristal e prata, Rústicos tamborins e pastoris avenas.

Trescala o campo, e incensa o ocaso, numa oblata.

- Surgem da Idade de Ouro, em paisagens serenas, Os deuses; Eros sonha; e, acordando à sonata, Bailam rindo as sutis alípedes Camenas.

Depois, na sombra, à voz das cornamusas graves, Termina a pastoral num lento epitalâmio...

Cala-se o vento... Expira a surdina das aves...

E a terra, noiva, a ansiar, no desejo que a enleva, Cora e desmaia, ao seio aconchegando o flâmeo, Entre o pudor da tarde e a tentação da treva.

O crepúsculo da beleza

Vê-se no espelho; e vê, pela janela,

A dolorosa angústia vespertina:

Pálido, morre o sol... Mas, ai! termina

Outra tarde mais triste, dentro dela;

Outra queda mais funda lhe revela

O aço feroz, e o horror de outra ruína:

Rouba-lhe a idade, pérfida e assassina,

Mais do que a vida, o orgulho de ser bela!

Fios de prata... Rugas... O desgosto

Enche-as de sombras, como a sufoca-la

Numa noite que aí vem... E no seu rosto

Uma lágrima trêmula resvala,

Trêmula, a cintilar, - como, ao sol posto, Uma primeira estrela em céu de opala...

O crepúsculo dos deuses

Fulge em nuvens, no poente, o Olimpo. O céu delira.

Os deuses rugem. Entre incêndios de ouro e gemas, Há torrentes de sangue, hecatombes supremas, Heróis rojando ao chão, troféus ardendo em pira, Ilíadas, bulcões de gládios e diademas,

Ossa e Pélio tombando, e Zeus em raios de ira, E Acrópoles em fogo, e Homero erguendo a lira Em reverberações de batalhas e poemas...

Mas o vento, embocando as bramidoras trompas, Clangora. Rolam no ar, de roldão, num tumulto, Os numes e os titãs, varridos à rajada:

E ódio, furor, tropel, fastígio, glória, pompas, Chamas, o Olimpo, - tudo esbate-se, sepulto Em cinza, em crepe, em fumo, em sonho, em noite, em nada.

Microcosmo

Pensando e amando, em turbilhões fecundos

És tudo: oceanos, rios e florestas;

Vidas brotando em solidões funestas;

Primaveras de invernos moribundos;

A Terra; e terras de ouro em céus profundos, Cheias de raças e cidades, estas

Em luto, aquelas em raiar de festas;

Outras almas vibrando em outros mundos;

E outras formas de línguas e de povos;

E as nebulosas, gêneses imensas,

Fervendo em sementeiras de astros novos;

E todo o cosmos em perpétuas flamas...

- Homem! és o universo, porque pensas,

E, pequenino e fraco, és Deus, porque amas!

Dualismo

Não és bom, nem és mau: és triste e humano...

Vives ansiando, em maldições e preces,

Como se, a arder, no coração tivesses

O tumulto e o clamor de um largo oceano.

Pobre, no bem como no mal, padeces;

E, rolando num vórtice vesano,

Oscilas entre a crença e o desengano,

Entre esperanças e desinteresses.

Capaz de horrores e de ações sublimes,

Não ficas das virtudes satisfeito,

Nem te arrependes, infeliz, dos crimes:

E, no perpétuo ideal que te devora,

Residem juntamente no teu peito

Um demônio que ruge e um deus que chora.

Defesa

Cada alma é um mundo à parte em cada peito...

Nem se conhecem, no auge do transporte,

Os jungidos do vínculo mais forte,

Almas e corpos num casal perfeito:

Dormindo no calor do mesmo leito,

Votando os corações à mesma sorte,

Consigo levam à velhice e à morte Um recato de orgulho e de respeito...

Ficam, por toda a vida, as duas vidas

Na mais profunda comunhão estranhas,

No mais completo amor desconhecidas.

E os dois seres, sentindo-se tão perto,

Até num beijo, são duas montanhas

Separadas por léguas de deserto...

A um triste

Outras almas talvez já foram tuas:

Viveste em outros mundos... De maneira

Que em misteriosas dúvidas flutuas,

Vida de vidas múltiplas herdeira!

Servo da gleba, escravo das charruas

Foste, ou soldado errante na sangueira,

Ou mendigo de rojo pelas ruas,

Ou mártir na tortura e na fogueira...

Por isso, arquejas num pavor sem nome,

Num luto sem razão: velhos gemidos,

Angústias ancestrais de sede e fome,

Dores grandevas, seculares prantos,

Desesperos talvez de heróis vencidos,

Humilhações de vítimas e santos...

Pesadelo

Às vezes, uma vida abonimanda

Vives no sono, em que a hórrida matula,

Dos íncubos e súcubos te manda

O eco do inferno que referve e ulula.

Um mundo torpe nos teus sonhos anda:

O ódio, a perversidade, a inveja, a gula,

Espíritos da terra, sarabanda

Das grosseiras paixões que a treva açula...

Assim, à noite, no ínvio da floresta,

No mistério das sombras, entre os pios

Dos noitibós, o candomblé se apresta:

Batuques de capetas, rodopios

De curupiras e sacis em festa,

Em sinistros risinhos e assobios...

A Iara

Vive dentro de mim, como num rio,

Uma linda mulher, esquiva e rara,

Num borbulhar de argênteos flocos, Iara

De cabeleira de ouro e corpo frio.

Entre as ninféias a namoro e espio:

E ela, do espelho móbil da onda clara, Com os verdes olhos úmidos me encara,

E oferece-me o seio alvo e macio.

Precipito-me, no ímpeto de esposo,

Na desesperação da glória suma,

Para a estreitar, louco de orgulho e gozo...

Mas nos meus braços a ilusão se esfuma:

E a mãe-d’água, exalando um ai piedoso,

Desfaz-se em mortas pérolas de espuma.

Ressurreição

Como às vezes, piedoso, o sol se inclina

Sobre um pântano, e acende-o, e da água ascosa No atro fundo, ergue Alhambras de ouro e rosa, Catedrais e Krêmlins de prata fina,

- Também, da alta região que nos domina,

Tu pairas sobre mim, sombra piedosa:

Sinto em mim, como numa nebulosa,

Mundos novos, ardendo em luz divina...

São torres vivas, cúpulas fulgentes,

Zimbórios ígneos, toda a arquitetura

Dos sonhos que a ambição do Ideal encerra, Subindo em largos surtos, em torrentes,

Galgando o céu, para brilhar na altura

E desfazer-se em versos sobre a terra...

Benedicite!

Bendito o que, na terra, o fogo fez, e o tecto; E o que uniu a charrua ao boi paciente e amigo; E o que encontrou a enxada; e o que, do chão abjeto, Fez, ao beijos do sol, o ouro brotar do trigo; E o que o ferro forjou; e o piedoso arquiteto Que ideou, depois do berço e do lar, o jazigo; E o que os fios urdiu; e o que achou o alfabeto; E o que deu uma esmola ao primeiro mendigo; E o que soltou ao mar a quilha, e ao vento o pano; E o que inventou o canto; e o que criou a lira; E o que domou o raio; e o que alçou o aeroplano...

Mas bendito, entre os mais, o que, no dó profundo, Descobriu a Esperança, a divina mentira,

Dando ao homem o dom de suportar o mundo!

Sperate, creperi!

Não sei. Duvido e espero. Na ansiedade,

Vago, entre vagas sombras. Se não rezo,

Sonho; e invejo dos crentes a humildade

E o orgulho dos filósofos desprezo.

Com um Jó miserável da verdade

E de receios farto como um Creso,

Adormeço a tristeza que me invade E engano o coração cansado e leso...

Talvez haja na morte o eterno olvido,

Talvez seja ilusão na vida tudo...

Ou geme um deus em cada ser ferido...

Não afirmo, não nego. É vão o estudo.

Quero clamar de horror, porque duvido:

Mas, porque espero, - espero, e fico mudo.

Respostas na sombra

“Sofro... Vejo, envasado em desespero e lama Todo o antigo fulgor, que tive na alma boa; Abandona-me a glória; a ambição me atraiçoa; Que fazer, para ser como os felizes?”

- Ama!

“Amei... Mas tive a cruz, os cravos, a coroa De espinhos, e o desdém que humilha, e o dó que infama; Calcinou-me a irrisão na destruidora chama; Padeço! Que fazer, para ser bom?”

- Perdoa!

“Perdoei... Mas outra vez, sobre o perdão e a prece, Tive o opróbrio; e outra vez, sobre a piedade, a injúria; Desvairo! Que fazer, para o consolo?”

- Esquece!

“Mas lembro... Em sangue e fel, o coração me escorre: Ranjo os dentes, remordo os punhos, rujo em fúria...

Odeio! Que fazer, para a vingança?”

- Morre!

Trilogia

I

Prometeu

Filhas verdes do mar, e ó nuvens, num incenso, Beijai-me! e bendizei o meu sangue e o meu pranto!

Quando sucumbo e sou vencido, - exulto e venço: A minha queda é glória e o meu rugido é canto!

Sob os grilhões, espero; escravizado, penso; E, morto, viverei! Domando a carne e o espanto, Invadindo de estrela a estrela o Olimpo imenso, Roubei-lhe na escalada o fogo sacrossanto!

Forjando o ferro, arando o chão, prendendo o raio, Dei aos homens o ideal que anima, e o pão que nutre...

Debalde o ódio, e o castigo, e as garras me consomem: Quando sofro, maior, mais alto, quando caio, Sou, entre a terra e o céu, entre o Cáucaso e o abutre,

-

Sobre o martírio, o orgulho, e, sobre os deuses, o Homem!

II

Hércules

Que vale o orgulho? A dor é, como a vida, eterna; Mas a força defende, e a compaixão redime.

Sou, na humana floresta, a planta heróica e terna: Contra a violência um roble, e para a prece um vime.

Por onde reviveu, silvando, a hidra de Lerna, Fuzilou no meu braço a cólera sublime;

Os monstros persegui de caverna em caverna, Sufoquei de antro em antro a peste, a infância e o crime: E, ó Homem, libertei-te!.. E, enfim, depondo a clava, Inerme semideus, sonhei, doce fiandeiro,

De roca e fuso, aos pés de Onfália, num arrulho...

Alma livre no assomo, e na piedade escrava, Sou raio e beijo, ardor e alívio, águia e cordeiro,

- A força que liberta, e o amor que vence o orgulho!

III

Jesus

Mas sempre sofrerás neste vale medonho...

Que importa? Redentor e mártir voluntário, Para a tua miséria um reino imaginário

Invento, glória e paz num futuro risonho.

Para te consolar, no opróbrio do Calvário, Hóstia e vítima, a carne, o sangue e a alma deponho: Nasce da minha morte a vida do teu sonho,

E todo o choro humano embebe o meu sudário.

Só liberta a renúncia. Ó triste! a sombra imensa Dos braços desta cruz espalha sobre o mundo A utopia celeste, orvalho ao teu suplício.

Sou a misericórdia ilusória da crença:

Sobre a força, a fraqueza: e, sobre o amor fecundo, A piedade sem glória e o inútil sacrifício!

Dante no paraíso

... Enfim, transpondo o Inferno e o Purgatório, Dante Chegara à extrema luz, pela mão de Beatriz: Triste no sumo bem, triste no excelso instante, O poeta compreendera o mal de ser feliz.

Saudoso, ao ígneo horror do báratro distante, Ao vórtice tartáreo o olhar volvendo, quis Regressar à geena, onde a turba ululante

Nos torvelins raivando arde na chama ultriz: E fatigou-o a paz do esplendor soberano;

Dos réprobos lembrando a irrevogável sorte, A estância abominou do perpétuo prazer;

Porque no coração, cheio de amor humano,

Sentiu que toda a Vida, até depois da morte, Só tem uma razão e um gozo só: sofrer!

Beethoven surdo

Surdo, na universal indiferença, um dia,

Beethoven, levantando um desvairado apelo, Sentiu a terra e o mar num mudo pesadelo...

E o seu mundo interior cantava e restrugia.

Torvo o gesto, perdido o olhar, hirto o cabelo, Viu, sobre a orquestração que no seu crânio havia, Os astros em torpor na imensidade fria,

O ar e os ventos sem voz, a natureza em gelo.

Era o nada, a eversão do caos no cataclismo, A síncope do som no páramo profundo,

O silêncio, a algidez, o vácuo, o horror no abismo...

E Beethoven, no seu supremo desconforto,

Velho e pobre, caiu, como um deus moribundo, Lançando a maldição sobre o universo morto!

Milton cego

Desvendava-se ao cego o mistério:

(As idades

Sem princípio; de sol a sol, de terra a terra, A eterna combustão que maravilha e aterra, Geradora de bens e de ferocidades;

Cordilheiras de espanto e esplendor, serra a serra, De infinito a in finito; asas em tempestades, Tronos, Dominações, Virtudes, Potestades,

Luz contra luz, furor de chama e glória em guerra; E os rebeldes, rodando em rugidoras vagas; E o Éden, e a tentação, e, entre o opróbrio e a alegria, O amor florindo ao pé da amaldiçoada porta; E o Homem em susto, o céu em ira, o inferno em pragas; E, imperturbável, Deus, na sua glória!...) Ardia

O poema universal numa retina morta.

Miguel Ângelo velho

“Vieram-lhe o amor e a poesia, no declínio da vida. Na mocidade, foi de costumes austeros. Aos cinqüenta e um anos, conheceu Vittoria Colonna; escreveu para ela canções, sonetos, madrigais, exaltação do cérebro, temperada de misticismo; ela admirou-o, mas não o amou. Quando Vittoria morreu, Buonarrotti beijou a mão do cadáver, não ousando beijar-lhe a fronte.”

(M. Monnier, La Renaissance)

E pensava: - “Perder a chama peregrina,

Que extrai da pedra um Deus, do barro imundo um Santo; E este punho, que alçou a cúpula divina

De São Pedro, e amassou ‘Moisés’ de luz e espanto; E esta alma, que arquiteta os mundos na oficina: O ‘Dia’, força e graça, e a ‘Noite’, sombra e encanto, E o ‘Juízo Final’ da Capela Sixtina,

E ‘Judit’, flor de sangue, e ‘Pietá’, flor de pranto; Tudo: tinta, pincel, escopro, camartelo,

Ouro, fama, poder, glória, gênio, virtude,

-

Por um milagre só, no amor que me abandona: Morrer, e renascer ardente, moço, belo,

E, como o meu ‘Davi’, clarão de juventude, Aparecer, sorrindo, a Vittoria Colonna!”

No tronco de Goa

Camões sofre, na infância da clausura,

Paria sem honra, náufrago sem nome;

E rala, na saudade que o consome,

O pobre peito contra a pedra dura.

O seu gênio ilumina a abjeta lura...

Mas a vida das carnes se lhe some:

Míngua de pão, e, outra mais negra fome,

Indigência de beijos e ventura.

Do próprio fel, dos íntimos venenos,

Faz a glória da pátria e a luz da raça;

E chora, na ignomínia. Mas, ao menos,

Possui, na mesquinhez da terra crassa

E na vergonha de homens tão pequenos,

O orgulho de ser grande na desgraça.

Édipo

I

A Pítia

“Repetiu-me Apolo o vaticínio: que eu seria o assassino de meu pai; e rei. E marido de minha mãe, sem a conhecer; e tronco de uma prole infame!...”

(Sófocles, Édipo Rei)

Em Delfos. Com pavor, de pé, no adito escuro, Édipo escuta... O deus, rugindo de ira e ameaça, Pela boca da Pítia em êxtase, devassa

O tempo, e o arcano véu destrama do futuro:

“Rolarás do fastígio à ignomínia e à desgraça!

Rompendo de um mistério o impenetrável muro, Num sólio ensangüentado e num tálamo impuro Gerarás, parricida, mais odiosa raça!”

É a Esfinge, a glória, o reino, o assassínio de Laio, E o amor sinistro... Assim troveja a voz de Apolo E enche o sacrário... O céu carrega-se de bgruma; Fuzila, estruge o chão; reboa no antro o raio...

E, enquanto Édipo tomba inânime no solo,

Sobre a trípode a Pítia, em baba, ulula e escuma.

II

A Esfinge

“Bem-vindo sejas à cidade de Cadmo, nosso libertador e nosso rei, que, com a tua penetração de espírito e o auxílio divino, levantaste o tributo de sangue que pagávamos à cruel Esfinge!”

(Sófocles, Édipo Rei)

Perto de Tebas, junto a um monte, sobre o Ismeno, Águia e mulher, serpente e abutre, deusa e harpia, Tapando a estrada, à espera, - aterrava e sorria O monstro sedutor, horrível e sereno:

“Devoro-te, ou decifra!” Era fascínio o aceno; A voz, morna e sensual, tinha afeto e ironia, Graça e repulsa; e a luz dos olhos escorria Fluido filtro, estilando um pérfido veneno.

Mas Édipo desvenda o enigma... Ruge em fúria O Grifo, e escarva o chão, bate contra o rochedo, Rola em vascas, em sangue ardente a areia tinge, E fita o campeador no uivar da extrema injúria...

E o Herói recua, vendo, entre esperança e medo, Rancor e compaixão no verde olhar da Esfinge.

II

Jocasta

“Trevas espessas! eterna, horrível noite! sou dilacerado pelo espinho da dor e pela memória dos meus crimes!”

(Sófocles, Édipo Rei)

Édipo vê cumprir-se o oráculo funesto:

Tebas entregue, em luto, à peste que a devasta, E, sobre o trono em sânie e o leito desonesto, Morta, infâmia da terra e asco de céu, Jocasta.

Louco, vociferando, erguendo a grita e o gesto Contra os deuses, mordendo a poeira em que se arrasta, O mísero, medindo o parricídio e o incesto, Quer da vista apagar a lembrança nefasta:

Os dois olhos, às mãos, das órbitas arranca Em sangue borbotando, em lágrimas fervendo, Para o pavor matar na esmagada retina...

Mas, cego embora, - vê Jocasta hedionda, branca, Enforcada, a oscilar, como um pêndulo horrendo, Compassando, fatal, a maldição divina.

IV

Antígona

“Disse-me também o oráculo que morrerei aqui, quando tremer a terra, quando o trovão rolar, quando o espaço brilhar...”

(Sófocles, Édipo em Colona) A terra treme. Rola o trovão. Brilha o espaço.

Chega Édipo a Colona, em andrajos, imundo, Sombra ansiosa a fugir do próprio horror profundo, Ruína humana a cair de miséria e cansaço.

Mas, quando o ancião vacila, órfão da luz do mundo,

- Antígona lhe estende o coração e o braço, E, filha e irmã, recolhe ao maternal regaço O rei sem trono, o pai sem honra, moribundo.

É o ninho (a terra treme...) amparando o carvalho, A flor sustento o tronco! Édipo (o espaço brilha...) Sorri, como um combusto areal bebendo o orvalho.

É o fim (rola o trovão...) da miseranda sorte: O cego vê, fitando o céu do olhar da filha, Na cegueira o esplendor, e a redenção na morte.

Madalena

“Maria Madalena, Maria de Tiago, e Salomé compraram aromas, para irem embalsamar a Jesus. Mas, olhando, viram revolvida a pedra... E Jesus, tendo ressurgido, apareceu primeiramente a Maria Madalena.”

( S. Marcos, cap. XVI)

Quedaram, frio o sangue, as mulheres chorosas, Sem cor, sem voz, de espanto e medo. E, de repente, Caíram-lhes das mãos as ânforas piedosas

De bálsamo odoroso e de óleo recendente.

Enfeitiçou-se o chão de um perfume dormente, E o arredor trescalou de essências capitosas, Como se a terra toda abrisse o seio, e o ambiente Se enchesse de jasmins, de nardos e de rosas.

E Madalena, muda, ao pé da sepultura,

Tonta da exalação dos cheiros, em delírio, Viu que uma forma, no ar, divinamente bela, Vivo eflúvio, vapor fragrante, alva figura, Aroma corporal, pairava...

Como um lírio,

Num sorriso, Jesus fulgia diante dela.

Cleópatra

“Cleópatra diffidava... Fu persuasa Che il vincitore la destinava al trionfo...

Ottaviano, corse in gran fretta a salvare la sua preda, la trovó, sul letto, adorna della sua più bella veste di regina, addormentata per sempre...”

(G. Ferrero, Grandeza e decadenza di Roma) Não! que importava a queda, e o epílogo do drama: O trono, o cetro, o povo, o exército, o tesouro,

As províncias, a glória, e as naus, no sorvedouro De Actium, e Alexandria entregue ao saque e à chama?

Não! que importava o horror da entrada em Roma: a fama De Otávio, e o seu triunfo, entre a púrpura e o louro, E a plebe em grita, e o céu cheio das águias de ouro, E o Egito, e o seu império, e os seus troféus, na lama?

Não! Que importava o amor perdido? Que importava O naufrágio do orgulho, a vergonha, a tortura Do ódio do vencedor ou da piedade alheia?

Mas entrar desgrenhada, envelhecida, escrava, Rota, sem o arriar da sua formosura,

Sol sem fulgor...

Matou-a o medo de ser feia.

A velhice de Aspásia

Velha, Aspásia, como um clarão, na Academia E na agora, surgia e ofuscava as mais belas; E, sob as cãs, e sob as roupagens singelas, Aureolada do amor de Péricles, sorria...

Do Helesponto, do Egeu, do Jõnio, em romaria, Vinham vê-la e admira-la efebos e donzelas.

E eles: “Que sol nos teus cabelos brancos!” E elas:

“Brilha mais do que a aurora o final do teu dia!”

Ela e a Acrópole, frente a frente, alvas, serenas, Unidas no esplendor, gêmeas na majestade,

Eram a forma e a idéia, iluminando Atenas.

Aspásia, deusa clara e simples, na moldura Do céu, nume feliz, perfumava a cidade...

Era uma religião a sua formosura!

A rainha de Sabá

“O rei Salomão deu à rainha de Sabá o que ele lhe desejou, e lhe pediu, afora os presentes que ele mesmo lhe deu com liberalidade real. A rainha voltou, e se foi para o seu reino com os seus servos.”

( Reis, L. III, cap. X, 13)

- “Que mais queres? Sião? e, entre os bosques sombrios, O meu colar de cem cidades deslumbrantes?

O Líbano, pompeando em paços, em mirantes, Em cedros, em pavões, em corças, em bugios?

O povo de Israel, em tribos formigantes

Do Eufrates ao mar Morto e o Egito? Os meus navios, As esquadras de Hirão, coalhando o oceano e os rios, Atestadas de prata e dentes de elefantes?

O meu leito, ainda olente e morno do teu sono?

O cetro? O gineceu, e a guarda, e as mil mulheres

Como escravas, rojando aos teus pés? O meu trono?

Os vasos do holocausto? O templo de ouro e jade?

A ara, em sangue e fulgor, ante Jeová?... Que queres?”

.......................................................................................

-

“O teu último beijo... o deserto... e a saudade...”

A morte de Orfeu

“Em vão as bacantes da Trácia procuraram conso-lá-lo. Mas Orfeu, fiel ao amor de Eurídice, encarcerada no Averno, repeliu o amor de todas as outras mulheres.

E estas, despeitadas, esquartejaram-no.”

Houve gemidos no Ebro e no arvoredo,

Horror nas feras, pranto no rochedo;

E fugiram as Mênadas, de medo,

Espantadas da própria maldição.

Luz da Grécia, pontífice de Apolo,

Orfeu, despedaçada a lira ao colo,

A carne rota ensangüentando o solo,

Tombou... E abriu-se em músicas o chão...

A boca ansiosa um nome disse, um grito,

Rolando em beijos pelo nome dito:

“Eurídice”, e expirou... Assim Orfeu,

No último canto, no supremo brado,

Pelo ódio das mulheres trucidado,

Chorando o amor de uma mulher, morreu...

Gioconda

Deu-te o grande Leonardo ao sorriso a ironia, Insídia, e eterno ardil, na luminosa teia: Tal, a Belerofonte a Quimera sorria,

E a Esfinge de Gizé sorri na adusta areia...

A cilada do amor, o embuste da utopia,

O desejo, que abrasa, e a esperança, que enleia, Chispam na tua boca impenetrável, fria...

Seduzes, através dos séculos, sereia!

Esse leve clarão no teu lábio, indeciso,

É a dobrez ancestral, a malícia primeva

Da Ísis, da pecadora altriz do Paraíso:

Porque, para extrair as gerações da treva, À serpe, e a Adão, e a Deus, com o teu mesmo sorriso, Sorria, astuta e forte, a mãe das raças, Eva.

Natal

No ermo agreste, da noite e do presepe, um hino De esperança pressaga enchia o céu, com o vento...

As árvores: “Serás o sol e o orvalho!” E o armento:

“Terás a glória!” E o luar: “Vencerás o destino!”

E o pão: “Darás o pão da terra e o pão divino!”

E a água: “Trarás alívio ao mártir e ao sedento!”

E a palha: “Dobrarás a cerviz do opulento!”

E o texto: “Elevarás do opróbrio o pequenino!”

E os reis: “Rei, no teu reino, entrarás entre palmas!”

E os pastores: “Pastor, chamarás os eleitos!”

E as estrela: “Brilharás, como Deus, sobre as almas!”

Muda e humilde, porém, Maria, como escrava, Tinha os olhos na terra em lágrimas desfeitos; Sendo pobre, tremia; e, sendo mãe, chorava.

Aos meus amigos de São Paulo

Se amo, padeço, e sonho, a recompensa

É a melhor que me dais, neste agasalho:

Desta ternura, sobre mim suspensa,

Desce todo o valor do quanto valho.

Não tenho aroma que vos não pertença:

Vêm de vós a doçura e o bem que espalho;

Valemos todos pela nossa crença,

Na comunhão do amor e do trabalho.

Operário modesto, abelha pobre,

De vós e para vós o mel fabrico,

E abençôo a colméia que nos cobre.

Só do labor geral me glorifico:

Por ser da minha terra é que sou nobre,

Por ser da minha gente é que sou rico.

A um poeta

Longe do estéril turbilhão da rua,

Beneditino, escreve! N o aconchego

Do claustro, na paciência e no sossego,

Trabalha, e teima, e lima, e sofre, e sua!

Mas que na forma se disfarce o emprego

Do esforço; e a trama viva se construa

De tal modo, que a imagem fique nua,

Rica mas sóbria, como um templo grego.

Não se mostre na fábrica o suplício

Do mestre. E, natural, o efeito agrade,

Sem lembrar os andaimes do edifício:

Porque a Beleza, gêmea da Verdade,

Arte pura, inimiga do artifício,

É a força e a graça na simplicidade.

Vila Rica

O ouro fulvo do ocaso as velhas casas cobre; Sangram, em laivos de ouro, as minas, que ambição Na torturada entranha abriu da terra nobre:

E cada cicatriz brilha como um brasão.

O ângelus plange ao longe em doloroso dobre, O último ouro do sol morre na cerração.

E, austero, amortalhando a urbe gloriosa e pobre, O crepúsculo cai como uma extrema-unção.

Agora, para além do cerro, o céu parece

Feito de um ouro ancião que o tempo enegreceu...

A neblina, roçando o chão, cicia, em prece, Como uma procissão espectral que se move...

Dobra o sino... Soluça um verso de Dirceu...

Sobre a triste Ouro Preto o ouro dos astros chove.

New York

Resplandeces e ris, ardes e tumultuas;

Na escalada do céu, galgando em fúria o espaço, Sobem do teu tear de praças e de ruas

Atlas de ferro. Anteus de pedra e Brontes de aço.

Gloriosa! Prometeu revive em teu regaço,

Delira no teu gênio, enche as artérias tuas, E combure-te a entranha arfante de cansaço, Na incessante criação de assombros em que estuas.

Mas, com as tuas Babéis, debalde o céu recortas, E pesas sobre o mar, quando o teu vulto assoma, Como a recordação da Tebas de cem portas:

Falta-te o Tempo, - o vago, o religioso aroma Que se respira no ar de Lutécia e de Roma, Sempre moço perfume ancião de idades mortas...

Último carnaval

Íncola de Suburra ou de Síbaris,

Nasceste em saturnal; viveste, estulto,

Na folia das feiras, no tumulto

Dos caravançarás e dos bazares;

Morreste, em plena orgia, entre os esgares Dos arlequins, no delirante culto;

E a saudade terás, depois sepulto,

Heróis folião, dos carnavais hílares...

Talvez, quem sabe? a cova, que te esconda, Uma noite, entre fogos-fátuos, se abra,

Como uma boca escancarada em risos:

E saltarás, pinchando, numa ronda

De espectros aos tantãs, dança macabra

De esqueletos e lêmures aos guizos...

Fogo-fátuo

Cabelos brancos! dai-me, enfim, a calma

A esta tortura de homem e de artista: Desdém pelo que encerra a minha palma,

E ambição pelo mais que não exista;

Esta febre, que o espírito me encalma

E logo me enregela; esta conquista

De idéias, ao nascer, morrendo na alma,

De mundos, ao raiar, murchando à vista:

Esta melancolia sem remédio,

Saudade sem razão, louca esperança

Ardendo em choros e findando em tédio;

Esta ansiedade absurda, esta corrida

Para fugir o que o meu sonho alcança,

Para querer o que não há na vida!

Inocência

Como, em vez de uma paz desiludida,

Posso eu ter, nesta idade, esta confiança, Que me leva a correr a toda brida

Na pista de uma sombra de esperança?

Esta velhice ingênua me intimida:

Tanto ardor, tanta fé, que me não cansa,

E, em mais de meio século de vida,

Tanta credulidade de criança!

Rio, inocente, ao sol, como uma rosa;

Ainda arquiteto mundos sobre a areia;

Anoiteço em miragem luminosa...

E ainda imagino a minha taça cheia,

E emborco-a: “Oh! Vida!...”; e quero-a, e acho-a formosa, Como se não soubesse quanto é feia!

Remorso

Às vezes, uma dor me desespera...

Nestas ânsias e dúvidas em que ando,

Cismo e padeço, neste outono, quando

Calculo o que perdi na primavera.

Versos e amores sufoquei calando,

Sem os gozar numa explosão sincera...

Ah! mais cem vidas! com que ardor quisera

Mais viver, mais pensar e amar cantando!

Sinto o que esperdicei na juventude;

Choro, neste começo de velhice,

Mártir da hipocrisia ou da virtude,

Os beijos que não tive por tolice,

Por timidez o que sofrer não pude,

E por pudor os versos que não disse!

Milagre

Depois de tantos anos, frente a frente,

Um encontro... O fantasma do meu sonho!

E, de cabelos brancos, mudamente,

Quedamos frios, num olhar tristonho.

Velhos!... Mas, quando, ansioso, de repente, Nas sua mãos as minhas palmas ponho,

Ressurge a nossa primavera ardente,

Na terra em bênçãos, sob um sol risonho:

Felizes, num prestígio, estremecemos;

Deliramos, na luz que nos invade

Dos redivivos êxtases supremos;

E fulgimos, volvendo à mocidade,

Aureolados dos beijos que tivemos,

No divino milagre da saudade.

A cilada

O perfume, o silêncio, a sombra... Os ninhos Emudecem... E temos, sonhadores,

A humildade das ervas nos caminhos

E uma inocência de anjos entre as flores.

Mas há na tarde morna ignotos vinhos,

Secretos filtros, pérfidos vapores,

Amavios, feitiços e carinhos

Moles, quebrados e perturbadores...

E, de repente, o incêndio dos sentidos:

As mãos frias tateando na ansiedade,

As bocas que se buscam num queixume,

E o corpo, o sangue, o espírito perdidos,

E a febre, e os beijos... e a cumplicidade Da sombra, do silêncio, do perfume...

Perfeição

Nunca entrarei jamais o teu recinto:

Na sedução e no fulgor que exalas,

Ficas vedada, num radiante cinto

De riquezas, de gozos e de galas.

Amo-te, cobiçando-te... E, faminto,

Adivinho o esplendor das tuas salas,

E todo o aroma dos teus parques sinto,

E ouço a música e o sonho em que te embalas.

Eternamente ao meu olhar pompeias,

E olho-te em vão, maravilhosa e bela,

Adarvada de altíssimas ameias.

E à noite, à luz dos astros, a horas mortas, Rondo-te, e arquejo, e choro, ó cidadela!

Como um bárbaro uivando às tuas portas!

Messidoro

Por que chorar? Exulta, satisfeita!

És, quando a mocidade te abandona,

Mais que bela mulher, mulher perfeita,

Do completo fulgor senhora e dona.

As derradeiras messes aproveita,

E goza! A antevelhice é uma Pomona,

Que, se esmerando na final colheita

Dos frutos áureos, a paixão sazona.

Ama! e frui o delírio, a febre, o ciúme,

E todo o amor! E morre como um dia

Em fogo, como um dia que resume

Toda a vida, em anseios, em poesia,

Em glória, em luz, em música, em perfume,

Em beijos, numa esplêndida agonia!

Samaritana

Numa volta de estrada, em sede insana,

Vi-te. Ao lado, a frescura da cisterna.

E tinhas a expressão piedosa e terna,

Como na Bíblia, da Samaritana.

Deste-me de beber. Mas quanto engana,

Às vezes, a piedade, e a esmola inferna!

Deste-me de beber da fonte eterna,

De onde a torrente dos remorsos mana.

Com a água que me deste (que contraste

De ti para a mulher de Samaria!)

A boca e o coração me envenenaste:

Maior do que o da sede, este tormento,

Esta ânsia singular, esta agonia

Que é de saudade e de arrependimento!

Um beijo

Foste o beijo melhor da minha vida,

Ou talvez o pior... Glória e tormento,

Contigo à luz subi do firmamento,

Contigo fui pela infernal descida!

Morreste, e o meu desejo não te olvida:

Queimas-me o sangue, enches-me o pensamento, E do teu gosto amargo me alimento,

E rolo-te na boca malferida.

Beijo extremo, meu prêmio e meu castigo,

Batismo e extrema-unção, naquele instante

Por que, feliz, eu não morri contigo?

Sinto-te o ardor, e o crepitar te escuto,

Beijo divino! e anseio, delirante,

Na perpétua saudade de um minuto...

Criação

Há no amor um momento de grandeza,

Que é de inconsciência e de êxtase bendito: Os dois corpos são toda a Natureza,

As duas almas são todo o Infinito.

É um mistério de força e de surpresa!

Estala o coração da terra, aflito;

Rasga-se em luz fecunda a esfera acesa,

E de todos os astros rompe um grito.

Deus transmite o seu hálito aos amantes:

Cada beijo é a sanção dos Sete Dias,

E a Gênese fulgura em cada abraço;

Porque, entre as duas bocas soluçantes,

Rola todo o Universo, em harmonias

E em glorificações, enchendo o espaço!

Maternidade

“O Senhor disse à mulher: Por que fizeste isto? Eu multiplicarei os teus trabalhos!”

( Gênese, cap. III)

Ventre mártir, a rútila visita

Do amor fecundo te arrancou do sono:

E irradias, lampejas como um trono

De animado marfim que à luz palpita!

Ergues-te, em esto de orgulhoso entono:

Fere-te enfim a maldição bendita!

Tens o viço da Terra, quando a agita,

Rico de orvalhos e de sóis, o outono.

Augusto, em gozo eterno, o teu suplício...

Feliz a tua dor propiciatória...

- Rasga-te, altar do torturante auspício,

E abra-se em flores tua alvura ebórea,

Ensangüentada pelo sacrifício,

Para a maternidade e para a glória!

Os amores da aranha

Com o veludo do ventre a palpitar hirsuto

E os oito olhos de brasa ardendo em febre estranha, Vede-a: chega ao portal do intrincado reduto, E na glória nupcial do sol se aquece e banha.

Moscas! podeis revoar, sem medo à sua sanha: Mole e tonta de amor, pendente o palpo astuto, E recolhido o anzol da mandíbula, a aranha Ansiosa espera e atrai o amante de um minuto...

E ei-lo corre, ei-lo acode à festa e à morte! Um hino Curto e louco, um momento, abala e inflama o fausto Do aranhol de ouro e seda... E o aguilhão assassino

Da esposa satisfeita abate o noivo exausto, Que cai, sentindo a um tempo – invejável destino!

A tortura do espasmo e o gozo do holocausto.

Os amores da abelha

Quando, em prônubo anseio, a abelha as asas solta E escala o espaço, - ardendo, êxul do corcho céreo, Louca, se precipita a sussurante escolta

Dos noivos zonzos, voando ao nupcial mistério.

Em breve, sucumbindo, o enxame arqueja, e volta...

Mas o mais forte, um só, senhor do excelso império, Entoa o epitalâmio e o cântico funéreo:

Toca-a, fecunda-a, e vence, e morre na vitória...

A esposa, libre, ao sol, no alto do firmamento, Paira, e, rainha e mãe, zumbe de orgulho e glória; E, rodopiando, inerte, o suicida sublime,

Entre as bênçãos da luz e os hosanas do vento, Rola, mártir feliz do delicioso crime.

Semper impendet

Se amas, se da velhice entras a porta escura, Maldize o teu amor, que é um triste adeus à vida!

Porque no teu amor de velho se mistura

Ao enlevo de um noivo a angústia de um suicida.

Louco! vês entreabrir-se a cova, na doçura Do aconchego nupcial que ao gozo de convida; E, na incerteza atroz da carícia futura,

Cada afago te dói como uma despedida.

Sofres um estertor em cada abraço, um grito Em cada beijo, em cada anseio uma saudade: É um rolar, um ferver num inferno infinito!

No despertador prazer do teu transporte,

Sentes a crispação da trava que te invade, O doloroso amargo ante-sabor da morte...

O oitavo pecado

Vivendo para a morte, alegre da tristeza,

Temendo o fogo eterno e a danação sulfúrea, Gelaste no cilício, em ascética fúria,

A alma ridente, o sangue em esto, a carne acesa.

Foste mártir e herói da própria natureza.

Intacto de ambição, de desejo ou de injúria, Para ganhar o céu, venceste a ira, a luxúria, A gula, a inveja, o orgulho, a preguiça e a avareza.

Mas não amaste! E, além do Inferno, um outro existe, Onde é mais alto o choro e o horror dos renegados: Ali, penando, tu, que o amor nunca sentiste,

Pagarás sem amor os dias dissipados!

Esqueceste o pecado oitavo: e era o mais triste, Mortal, entre os mortais, de todos os pecados!

Salutaris porta

Para conter aquela imensa chama,

Os nossos corações eram pequenos:

Tivemos medo da paixão... E ao menos

Não vimos tanto céu mudado em lama!

O velário correu-se antes do drama...

E não houve perfídias nem venenos

Entre os nossos espíritos serenos,

Que a saudade do prólogo embalsama.

Bendigamos o amor que foi tão curto,

O sonho vago que expirou tão cedo,

Sossobrado no porto antes do surto!

Feliz o idílio que não teve história!

Salvando-nos do tédio, o nosso medo

Foi uma porta de ouro para a glória!

Assombração

Conheço um coração, tapera escura,

Casa assombrada, onde andam penitentes

Sombras e ecos de amor, e em que perdura

A saudade, presença dos ausentes.

Evadidos da paz da sepultura,

Num tatalar de tíbias e de dentes,

Revivem os fantasmas da ternura,

Arrastando sudários e correntes.

Rangem os gonzos no bater das postas,

E os corredores enchem-se de prantos...

Um mundo de avejões do chão se eleva,

Ressuscitado pelas horas mortas:

Frios abraços gemem pelos cantos,

Beijos defuntos fogem pela treva.

Palmeira imperial

Mostras na glória um coração mesquinho...

Numa beleza esplêndida, que aterra,

Passas desencadeando um ar de guerra,

Sem deixar um perfume no caminho.

Como a palmeira, não susténs um ninho!

Não és filha, mas hóspede da Terra;

Subjugando a planície, na alta serra,

- Cruel às aves, seca de carinho.

Há no deslumbramento do teu porte

Tédio, orgulho, desdém: talvez saudade De outra vida, ambição talvez da morte...

Como a palmeira, tens a majestade,

E dela tens a desgraçada sorte:

A avareza da sombra e da piedade.

Diamante negro

Vi-te uma vez, e estremeci de medo...

Havia susto no ar, quando passavas:

Vida morta enterrada num segredo,

Letárgico vulcão de ignotas lavas.

Ias como quem vai para um degredo,

De invisíveis grilhões as mãos escravas,

A marcha dúbia, o olhar turvado e quedo

No roxo abismo das olheiras cavas...

Aonde ias? aonde vais? Foge o teu vulto; Mas fica o assombro do teu passo errante,

E fica o sopro desse inferno oculto,

O horrível fogo que contigo levas,

Incompreendido mal, negro diamante,

Sol sinistro e abafado ardendo em trevas.

Palavras

As palavras do amor expiram como os versos, Com que adoço a amargura e embalo o pensamento: Vagos clarões, vapor de perfumes dispersos, Vidas que não têm vida, existências que invento; Esplendor cedo morto, ânsia breve, universos De pós, que um sopro espalha ao torvelim do vento, Raios de sol, no oceano entre as águas imersos,

-

As palavras da fé vivem num só momento...

Mas as palavras más, as do ódio e do despeito, O “não!” que desengana, o “nunca!” que alucina, E as do aleive, em baldões, e as da mofa, em risadas, Abrasam-nos o ouvido e entram-nos pelo peito: Ficam no coração, numa inércia assassina,

Imóveis e imortais, como pedras geladas.

Marcha fúnebre

“Thamuz, Thamuz, panmegas tethneke!...”

Como se ouviu no Epiro, outrora, o extremo grito

“Pã morreu!”, - na amplidão reboe o meu lamento: Torpe a ambição, perdido o amor, inane o alento, Nestas baixas paixões de um século maldito!

Rolem trenós no oceano e elegias no vento!

Concentrai-vos na dor do funerário rito,

Ó asas e ilusões num miserere aflito, E, ó flores num responso, e, ó sonhos num memento!

Bocas, bradando ao céu de minuto em minuto, Olhos, velando a terra em sudários de pranto, Corações, num rufar de tambores em luto,

Guaiai, carpi, gemei! E ecoais de porto a porto, De mar a mar, de mundo a mundo, a queixa e o espanto: O grande Pã morreu de novo! O Ideal é morto!

O tear

A fieira zumbe, o piso estala, chia

O liço, range o estambre na cadeia;

A máquina dos Tempos, dia a dia,

Na música monótona vozeia.

Sem pressa, sem pesar, sem alegria,

Sem alma, o Tecelão, que cabeceia,

Carda, retorce, estira, asseda, fia,

Doba e entrelaça, na infindável teia.

Treva e luz, ódio e amor, beijo e queixume, Consolação e raiva, gelo e chama

Combinam-se e consomem-se no urdume.

Sem princípio e sem fim, eternamente

Passa e repassa a aborrecida trama

Nas mãos do Tecelão indiferente...

O cometa

Um cometa passava... Em luz, na penedia,

Na erva, no inseto, em tudo uma alma rebrilhava; Entregava-se ao sol a terra, como escrava; Ferviam sangue e seiva. E o cometa fugia...

Assolavam a terra o terremoto, a lava,

A água, o ciclone, a guerra, a fome, a epidemia; Mas renascia o amor, o orgulho revivia,

Passavam religiões... E o cometa passava.

E fugia, riçando a ígnea cauda flava...

Fenecia uma raça; a solidão bravia

Povoava-se outra vez. E o cometa voltava...

Escoava-se o tropel das eras, dia a dia:

E tudo, desde a pedra ao homem, proclamava A sua eternidade! E o cometa sorria...

Diálogo

O mancebo perfeito e o velho humilde e rude Viram-se. E disse ao velho o mancebo perfeito:

“Glória a mim! sorvo o céu num hausto do meu peito!”

E o velho: “Engana o céu... Tudo na terra ilude...”

“Rebentam roseirais do chão em que me deito!”

“A alma da noite embala a minha senectude...”

“Quando acordo, há um clarão de graça e de saúde!”

“Pudesse ser perpétua a calma do meu leito!”

“Quero vibrar, agir, vencer a Natureza,

Viver a Vida!” “A Vida é um capricho do vento...”

“Vivo, e posso!” “O poder é uma ilusão da sorte...”

“Herói e deus, serei a beleza!” “A beleza É a paz! “Serei a força!” “A força é o esquecimento...”

“Serei a perfeição!” “A perfeição é a morte!”

Avatara

Numa vida anterior, fui um cheik macilento E pobre... Eu galopava, o Albornoz solto ao vento, Na soalheira candente; e, herói de vida obscura, Possuía tudo: o espaço, um cavalo, e a bravura.

Entre o deserto hostil e o ingrato firmamento, Sem abrigo, sem paz no coração violento,

Eu namorava, em minha altiva desventura,

As areias na terra e as estrelas na altura.

Às vezes, triste e só, cheio do meu desgosto, Eu castigava a mão contra o meu próprio rosto, E contra a minha sombra erguia a lança em riste...

Mas o simum do orgulho enfunava o meu peito: E eu galopava, livre, e voava, satisfeito

Da força de ser só, da glória de ser triste!

Abstração

Há no espaço milhões de estrelas carinhosas, Ao alcance do teu olhar... Mas conjeturas

Aquelas que não vês, ígneas e ignotas rosas, Viçando na mais longe altura das alturas.

Há na terra milhões de mulheres formosas,

Ao alcance do teu desejo... Mas procuras

As que não vivem, sonho e afeto que não gozas Nem gozarás, visões passadas ou futuras.

Assim, numa abstração de números e imagens, Vives. Olhas com tédio o planeta ermo e triste, E achas deserta e escura a abóbada celeste.

E morrerás, sozinho, entre duas miragens:

As estrelas sem nome – a luz que nunca viste, E as mulheres sem corpo – o amor que não tiveste!

Cantinela

Quando as estrelas surgem na tarde, surge a esperança...

Toda alma triste no seu desgosto sonha um Messias: Quem sabe? o acaso, na sorte esquiva, traz a mudança E enche de mundos as existências que eram vazias!

Quando as estrelas brilham mais vivas, brilha a esperança...

Os olhos fulgem; loucas, ensaiam as asas frias: Tantos amores há pela terra, que a mão alcança!

E há tantos astros, com outras vidas, para outros dias!

Mas, de asas fracas, baixando os olhos, o sonho cansa; No céu e na alma, cerram-se as brumas, gelam as luzes: Quando as estrelas tremem de frio, treme a esperança...

Tempo, o delírio da mocidade não reproduzes!

Dorme o passado: quantas saudades, e quantas cruzes!

Quando as estrelas morrem na aurora, morre a esperança...

Sonho

Ter nascido homem outro, em outros dias,

- Não hoje, nesta agitação sem glória,

Em traficâncias e mesquinharias,

Numa apagada vida merencória...

Ter nascido numa era de utopias,

Nos áureos ciclos épicos da História,

Ardendo em generosas fantasias,

Em rajadas de amor e de vitória:

Campeão e trovador da Idade Média,

Herói no galanteio e na cruzada,

Viver entre um idílio e uma tragédia;

E morrer em sorrisos e lampejos,

Por um gesto, um olhar, um sonho, um nada, Traspassado de golpes e de beijos!

Ruth

Pede pouco! Mais tem do que um monarca

O pobre, tendo o pouco que pedia:

E é rico, achando, ao terminar do dia,

Paz no espírito e pão no fundo da arca.

Triste, ó alma, a ambição que o mundo abarca!

Perde tudo quem quer a demasia.

Poupa o riso e o prazer! porque a alegria

Tanto é mais doce quanto mais é parca.

Feliz, modesto coração, te dizes,

Quando vais, como Ruth, em muda prece,

Empós dos segadores mais felizes:

Feliz é o simples, que, feliz, procura

Uma espiga apanhar da alheia messe,

Um resto miserável da ventura.

Abisag

Cedes a um velho inválido e insensato,

(Mais insensato do que tu!) sorrindo,

A graça e o viço do teu corpo lindo, A tua formosura e o teu recato...

Em breve, louca! o teu delírio findo,

Compreenderás o horror deste contrato:

Ter dado aroma a quem não tem olfato,

Pedir amparo ao que já está caindo.

Ele, um dia, amargando a sua glória,

Chorando o seu império e o teu degredo,

O teu remorso e o seu pavor covarde,

Morrerá de vergonha na vitória:

Triste ilusão, que te acordou tão cedo!

Fortuna triste, que o escolheu tão tarde!

Estuário

Viverei! Nos meus dias descontentes,

Não sofro só por mim... Sofro, a sangrar,

Todo o infinito universal pesar,

A tristeza das cousas e dos entes.

Alheios prantos, em cachões ardentes,

Vêm ao meu coração e ao meu olhar:

- Tal, num estuário imenso, acolhe o mar

Todas as águas vivas das vertentes.

Morre o infeliz, que unicamente encerra

A própria dor, estrangulada em si...

Mas vive a Vida que em meus versos erra:

Vive o console que deixei aqui;

Vive a piedade que espalhei na terra...

Assim, não morrerei, porque sofri!

Consolação

Penso às vezes nos sonhos, nos amores,

Que inflamei à distância pelo espaço;

Penso nas ilusões do meu regaço

Levadas pelo vento a alheias dores...

Penso na multidão dos sofredores,

Que uma bênção tiveram do meu braço:

Talvez algum repouso ao seu cansaço,

Talvez ao seu deserto algumas flores...

Penso nas amizades sem raízes,

Nos afetos anônimos, dispersos,

Que tenho sob os céus de outros países...

Penso neste milagre dos meus versos:

Um pouco de modéstia aos mais felizes,

Um pouco de bondade aos mais perversos...

Penetralia

Falei tanto de amor! ... de galanteio,

Vaidade e brinco, passatempo e graça, Ou desejo fugaz, que brilha e passa

No relâmpago breve com que veio...

O verdadeiro amor, honra ou desgraça,

Gozo ou suplício, no in timo fechei-o:

Nunca o entreguei ao público recreio,

Nunca o expus indiscreto ao sol da praça.

Não proclamei os nomes, que, baixinho,

Rezava... E ainda hoje, tímido, mergulho

Em funda sombra o meu melhor carinho.

Quando amo, amo e deliro sem barulho;

E, quando sofro, calo-me, e definho

Na ventura infeliz do meu orgulho.

Prece

Durma, de tuas mãos nas palmas sacrossantas, O meu remorso. Velho e pobre, como Jô,

Perdendo-te, a melhor de tantas posses, tantas, Malsinado de Deus, perdi... Tu foste a só!

Ao céu, por teu perdão, a minha alma, que encantas, Suba, como por uma escada de Jacó.

Perdi-te... E eras a graça, alta entre as altas santas, A sombra, a força, o aroma, a luz... Tu foste a só!

Tu foste a só!... Não valho a poeira que levantas, Quando passas. Não velho a esmola do teu dó!

- Mas deixa-me chorar, beijando as tuas plantas, Mas deixa-me clamar, humilhado no pó:

Tu, que em misericórdia as Madonas suplantas, Acolhe a contrição do mau... Tu foste a só!

Oração à Cibele

Deitado sobre a terra, em cruz, levanto o rosto Ao céu e às tuas mãos ferozes e esmoleres.

Mata-me! Abençoarei teu coração, composto, Ó mãe, dos corações de todas as mulheres!

Tu, que me dás amor e dor, gosto e desgosto, Glória e vergonha, tu, que me afagas e feres, Aniquila-me! E doura e embala o meu sol posto, Fonte! berço! mistério! Ísis! Pandora! Ceres!

Que eu morra assim feliz, tudo de ti querendo: Mal e bem, desespero e ideal, veneno e pomo, Pecados e perdões, beijos puros e impuros!

E os astros sobre mim caiam de ti, chovendo, Como os teus crimes, como as tuas bênçãos, como A doçura e o travor de teus cachos maduros!

Eutanásia

Antes que o meu espírito no espaço

Fuja em suspiro etéreo e vago fumo,

Em versos e esperanças me consumo,

E espalho sonhos pelo bem que faço.

Até no instante em que seguir o rumo

Para o son o final do teu regaço,

Ó terra, sorverei, no extremo passo,

Da vida em febre o capitoso sumo.

Seja a minha agonia uma centelha

De glória! E a morte, no meu grande dia,

Pairando sobre mim, como uma abelha,

Sugue o meu grito de última alegria,

O meu beijo supremo, - flor vermelha

Embalsamando a minha boca fria!

Introibo!

Sinto às vezes, à noite, o invisível cortejo De outras vidas, num caos de clarões e gemidos: Vago tropel, voejar confuso, hálito e beijo De cousas sem figura e seres escondidos...

Miserável, percebo, em tortura e desejo,

Um perfume, um sabor, um tacto incompreendidos, E vozes que não ouço, e cores que não vejo, Um mundo superior aos meus cinco sentidos.

Ardo, aspiro, por ver, por saber, longe, acima, Fora de mim, além da dúvida e do espanto!

E na sideração, que, um dia, me redima,

Liberto flutuarei, feliz, no seio etéreo,

E, ó Morte, rolarei no teu piedoso manto,

Para o deslumbramento augusto do mistério!

Vulnetant omnes, ultima necat

Rio perpétuo e surdo, as serras esboroas,

Serras e almas, ó Tempo! e, em mudas cataratas, As tuas horas vão mordendo, aluindo, à toa...

Todas ferem, passando: e a derradeira mata.

Mas a vida é um favor! De crepe, ou de ouro e prata, Da injúria ou do perdão, do opróbrio ou da coroa, Todas as horas, para o martírio, são gratas!

Todas, para a esperança e para a fé, são boas!

Primeira, que, em meu ninho, os primeiros arrulhos Me deste, e a minha Mãe deste um grito e um orgulho, Bendita! E todas vós, benditas, na ânsia triste Ou no clamor triunfal, que todas me feristes!

E bendita, que sobre a minha cova aberta

Pairas, última, ó tu que matas e libertas!

Frutidoro

Fruto, depois de ser semente humilde e flor, Na alta árvore nutriz da Vida amadureço.

Gozei, sofri, - vivi! Tenho no mesmo apreço O que o gozo me deu e o que me deu a dor.

Venha o inverno, depois do outono benfeitor!

Feliz porque nasci, feliz porque envelheço, Hei de ter no meu fim a glória do começo:

Não me verão chorar no dia em que me for.

Não me amedrontas, Morte! o teu apelo escuto, Conto sem mágoa os sóis que me acercam de ti, E sem tremer à porta ouço o teu passo astuto.

Leva-me! Após a luta, o sono me sorri:

Cairei, beijando o galho em que flui flor e fruto, Bendizendo a sazão em que amadureci!

Os sinos

Plangei, sinos! A terra ao nosso amor não basta...

Cansados de ânsisa vis e de ambições ferozes, Ardemos numa louca aspiração mais casta,

Para trasmigrações, para metempsicoses!

Cantai, sinos! Daqui por onde o horror se arrasta, Campas de rebeliões, bronzes de apoteoses, Badalai, bimbalhai, tocai à esfera vasta!

Levai os nossos ais rolando em vossas vozes!

Em repiques de febre, em dobres a finados, Em rebates de angústia, ó carrilhões, dos cimos Tangei! Torres da fé, vibrai os nossos brados!

Dizei, sinos da terra, em clamores supremos, Toda a nossa tortura aos astros de onde vimos, Toda a nossa esperança aos astros aonde iremos!

Sinfonia

Meu coração, na incerta adolescência, outrora, Delirava e sorria aos raios matutinos,

Num prelúdio incolor, como o alegro da aurora, Em sistros e clarins, em pífanos e sinos.

Meu coração, depois, pela estrada sonora

Colhia a cada passo os amores e os hinos,

E ia de beijo a beijo, em lasciva demora,

Num voluptuoso adágio em harpas e violinos.

Hoje, meu coração, num scherzo de ânsias, arde Em flautas e oboés, na inquietação da tarde, E entre esperanças foge e entre saudades erra...

E, heróico, estalará num final, nos clamores Dos arcos, dos metais, das cordas, dos tambores,

Para glorificar tudo que amou na terra!