MONÓLOGO DE UMA SOMBRA

“Sou uma Sombra! Venho de outras eras, Do cosmopolitismo das moneras...

Pólipo de recônditas reentrâncias, Larva de caos telúrico, procedo

Da escuridão do cósmico segredo,

Da substância de todas as substâncias!

A simbiose das coisas me equilibra.

Em minha ignota mônada, ampla, vibra A alma dos movimentos rotatórios...

E é de mim que decorrem, simultâneas A saúde das forças subterrâneas

E a morbidez dos seres ilusórios!

Pairando acima dos mundanos tetos, Não conheço o acidente da Senectus

— Esta universitária sanguessuga

Que produz, sem dispêndio algum de vírus, O amarelecimento do papirus

E a miséria anatômica da ruga!

Na existência social, possuo uma arma

— O metafisicismo de Abidarma —

E trago, sem bramânicas tesouras,

Como um dorso de azêmola passiva,

A solidariedade subjetiva

De todas as espécies sofredoras.

Com um pouco de saliva quotidiana

Mostro meu nojo à Natureza Humana.

A podridão me serve de Evangelho...

Amo o esterco, os resíduos ruins dos quiosques E o animal inferior que urra nos bosques É com certeza meu irmão mais velho!

Tal qual quem para o próprio túmulo olha, Amarguradamente se me antolha,

À luz do americano plenilúnio,

Na alma crepuscular de minha raça

Como uma vocação para a Desgraça

E um tropismo ancestral para o Infortúnio.

Ai vem sujo, a coçar chagas plebéias, Trazendo no deserto das idéias

O desespero endêmico do inferno, Com a cara hirta, tatuada de fuligens, Esse mineiro doido das origens,

Que se chama o Filósofo Moderno!

Quis compreender, quebrando estéreis normas, A vida fenomênica das Formas,

Que, iguais a fogos passageiros, luzem...

E apenas encontrou na idéia gasta, O horror dessa mecânica nefasta,

A que todas as coisas se reduzem!

E hão de achá-lo, amanhã, bestas agrestes, Sobre a esteira sarcófaga das pestes A mostrar, já nos últimos momentos, Como quem se submete a uma charqueada, Ao clarão tropical da luz danada,

O espólio dos seus dedos peçonhentos.

Tal a finalidade dos estames!

Mas ele viverá, rotos os liames

Dessa estranguladora lei que aperta Todos os agregados perecíveis,

Nas eterizações indefiníveis

Da energia intra-atômica liberta!

Será calor, causa úbiqua de gozo,

Raio* X, magnetismo misterioso,

Quimiotaxia, ondulação aérea,

Fonte de repulsões e de prazeres,

Sonoridade potencial dos seres,

Estrangulada dentro da matéria!

E o que ele foi: clavículas, abdômen, O coração, a boca, em síntese, o Homem,

— Engrenagem de vísceras vulgares —

Os dedos carregados de peçonha,

Tudo coube na lógica medonha

Dos apodrecimentos musculares!

A desarrumação dos intestinos

Assombra! Vede-a! Os vermes assassinos Dentro daquela massa que o húmus come, Numa glutoneria hedionda, brincam, Como as cadelas que as dentuças trincam No espasmo fisiológico da fome.

É uma trágica festa emocionante!

A bacteriologia inventariante

Toma conta do corpo que apodrece...

E até os membros da família engulham, Vendo as larvas malignas que se embrulham No cadáver malsão, fazendo um s.

E foi então para isto que esse doudo Estragou o vibrátil plasma todo,

À guisa de um faquir, pelos cenóbios?!...

Num suicídio graduado, consumir-se, E após tantas vigílias, reduzir-se À herança miserável dos micróbios!

Estoutro agora é o sátiro peralta

Que o sensualismo sodomista exalta, Nutrindo sua infâmia a leite e a trigo...

Como que, em suas células vilíssimas, Há estratificações requintadíssimas De uma animalidade sem castigo.

Brancas bacantes bêbedas o beijam.

Suas artérias hírcicas latejam,

Sentindo o odor das carnações abstêmias, E à noite, vai gozar, ébrio de vício, No sombrio bazar do meretrício,

O cuspo afrodisíaco das fêmeas.

No horror de sua anômala nevrose,

Toda a sensualidade da simbiose,

Uivando, à noite, em lúbricos arroubos, Corno no babilônico sansara,

Lembra a fome incoercível que escancara A mucosa carnívora dos lobos.

Sôfrego, o monstro as vítimas aguarda.

Negra paixão congênita, bastarda,

Do seu zooplasma ofídico resulta...

E explode, igual à luz que o ar acomete, Com a veemência mavórtica do ariete*

E os arremessos de uma catapulta.

Mas muitas vezes, quando a noite avança, Hirto, observa através a tênue trança Dos filamentos fluídicos de um halo A destra descarnada de um duende,

Que, tateando nas tênebras, se estende

Dentro da noite má, para agarrá-lo!

Cresce-lhe a intracefálica tortura, E de su’alma na caverna escura,

Fazendo ultra-epiléticos esforços, Acorda, com os candeeiros apagados, Numa coreografia de danados,

A família alarmada dos remorsos.

É o despertar de um povo subterrâneo!

É a fauna cavernícola do crânio

— Macbeths da patológica vigília,

Mostrando, em rembrandtescas telas várias, As incestuosidades sanguinárias

Que ele tem praticado na família.

As alucinações tactis* pululam.

Sente que megatérios o estrangulam...

A asa negra das moscas o horroriza; E autopsiando a amaríssima existência Encontra um cancro assíduo na consciência E três manchas de sangue na camisa!

Míngua-se o combustível da lanterna E a consciência do sátiro se inferna, Reconhecendo, bêbedo de sono,

Na própria ânsia dionísica do gozo, Essa necessidade de horroroso, Que é talvez propriedade do carbono!

Ah! Dentro de toda a alma existe a prova De que a dor como um dartro se renova, Quando o prazer barbaramente a ataca...

Assim também, observa a ciência crua, Dentro da elipse ignívoma da lua

A realidade de uma esfera opaca.

Somente a Arte, esculpindo a humana mágoa, Abranda as rochas rígidas, torna água Todo o fogo telúrico profundo

E reduz, sem que, entanto, a desintegre, À condição de uma planície alegre, A aspereza orográfica do mundo!

Provo desta maneira ao mundo odiento Pelas grandes razões do sentimento, Sem os métodos da abstrusa ciência fria

E os trovões gritadores da dialética, Que a mais alta expressão da dor estética Consiste essencialmente na alegria.

Continua o martírio das criaturas:

— O homicídio nas vielas mais escuras,

— O ferido que a hostil gleba atra escarva,

— O último solilóquio dos suicidas —

E eu sinto a dor de todas essas vidas Em minha vida anônima de larva!”

Disse isto a Sombra. E, ouvindo estes vocábulos, Da luz da lua aos pálidos venábulos, Na ânsia de um nervosíssimo entusiasmo, Julgava ouvir monótonas corujas

Executando, entre caveiras sujas,

A orquestra arrepiadora* * do sarcasmo!

Era a elégia* ** panteísta do Universo, Na podridão do sangue humano imerso, Prostituído talvez, em suas bases...

Era a canção da Natureza exausta,

Chorando e rindo na ironia infausta Da incoerência infernal daquelas frases.

E o turbilhão de tais fonemas acres Trovejando grandíloquos massacres, Há de ferir-me as auditivas portas, Até que minha efêmera cabeça

Reverta à quietação da treva espessa E à palidez das fotosferas mortas!

AGONIA DE UM FILÓSOFO

Consulto o Phtah-Hotep. Leio o obsoleto Rig-Veda. E, ante obras tais, me não consolo...

O Inconsciente me assombra e eu nele rolo Com a eólica fúria do harmatã inquieto!

Assisto agora à morte de um inseto...!

Ah! todos os fenômenos do solo

Parecem realizar de pólo a pólo

O ideal de Anaximandro de Mileto!

No hierático areópago* heterogêneo Das idéias, percorro como um gênio Desde a alma de Haeckel à alma cenobial!...

Rasgo dos mundos o velário espesso; E em tudo, igual a Goethe, reconheço O império da substância universal!

O MORCEGO

Meia-noite. Ao meu quarto me recolho.

Meu Deus! E este morcego! E, agora, vede: Na bruta ardência orgânica da sede, Morde-me a goela ígneo e escaldante molho.

“Vou mandar levantar outra parede...”

— Digo. Ergo-me a tremer. Fecho o ferrolho E olho o teto. E vejo-o ainda, igual a um olho, Circularmente sobre a minha rede!

Pego de um pau. Esforços faço. Chego A tocá-lo. Minh’alma se concentra.

Que ventre produziu tão feio parto?!

A Consciência Humana é este morcego!

Por mais que a gente faça, à noite, ele entra Imperceptivelmente em nosso quarto!

PSICOLOGIA DE UM VENCIDO

Eu, filho do carbono e do amoníaco, Monstro de escuridão e rutilância, Sofro, desde a epigênese da infância, A influência má dos signos do zodíaco.

Profundissimamente hipocondríaco,

Este ambiente me causa repugnância...

Sobe-me à boca uma ânsia análoga à ânsia Que se escapa da boca de um cardíaco.

Já o verme — este operário das ruínas —

Que o sangue podre das carnificinas Come, e à vida em geral declara guerra, Anda a espreitar meus olhos para roê-los, E há de deixar-me apenas os cabelos, Na frialdade inorgânica da terra!

A IDÉIA

De onde ela vem?! De que matéria bruta Vem essa luz que sobre as nebulosas Cai de incógnitas criptas misteriosas Como as estalactites duma gruta?!

Vem da psicogenética e alta luta

Do feixe de moléculas nervosas,

Que, em desintegrações maravilhosas, Delibera, e depois, quer e executa!

Vem do encéfalo absconso que a constringe, Chega em seguida às cordas do laringe, Tísica, tênue, mínima, raquítica...

Quebra a força centrípeta que a amarra, Mas, de repente, e quase morta, esbarra No molambo* da língua paralítica!

O LÁZARO DA PÁTRIA Filho podre de antigos Goitacases, Em qualquer parte onde a cabeça ponha, Deixa circunferências de peçonha,

Marcas oriundas de úlceras e antrazes.

Todos os cinocéfalos vorazes

Cheiram seu corpo. À noite, quando sonha, Sente no tórax a pressão medonha

Do bruto embate férreo das tenazes.

Mostra aos montes e aos rígidos rochedos A hedionda elefantíase dos dedos...

Há um cansaço no Cosmos... Anoitece.

Riem as meretrizes no Casino,

E o Lázaro caminha em seu destino

Para um fim que ele mesmo desconhece!

IDEALIZAÇÃO DA HUMANIDADE FUTURA Rugia nos meus centros cerebrais

A multidão dos séculos futuros

— Homens que a herança de ímpetos impuros Tornara etnicamente irracionais! –

Não sei que livro, em letras garrafais, Meus olhos liam! No húmus dos monturos, Realizavam-se os partos mais obscuros, Dentre as genealogias animais!

Como quem esmigalha protozoários

Meti todos os dedos mercenários

Na consciência daquela multidão...

E, em vez de achar a luz que os Céus inflama, Somente achei moléculas de lama

E a mosca alegre da putrefação!

SONETO

Ao meu primeiro filho nascido

morto com 7 meses incompletos

2 fevereiro 1911.

Agregado infeliz de sangue e cal,

Fruto rubro de carne agonizante,

Filho da grande força fecundante

De minha brônzea trama neuronial,

Que poder embriológico fatal

Destruiu, com a sinergia de um gigante, Em tua morfogênese de infante A minha morfogênese ancestral?!

Porção de minha plásmica substância, Em que lugar irás passar a infância, Tragicamente anônimo, a feder?...

Ah! Possas tu dormir feto esquecido, Panteisticamente dissolvido

Na noumenalidade do NÃO SER!

VERSOS A UM CÃO

Que força pôde, adstrita a embriões informes, Tua garganta estúpida arrancar

Do segredo da célula ovular

Para latir nas solidões enormes?!

Esta obnóxia inconsciência, em que tu dormes, Suficientíssima é para provar

A incógnita alma, avoenga e elementar Dos teus antepassados vermiformes.

Cão! — Alma de inferior rapsodo errante!

Resigna-a, ampara-a, arrima-a, afaga-a, acode-a A escala dos latidos ancestrais...

E irá assim, pelos séculos, adiante, Latindo a esquisitíssima prosódia

Da angústia hereditária dos teus pais!

O DEUS-VERME

Fator universal do transformismo,

Filho da teleológica matéria,

Na superabundância ou na miséria,

Verme — é o seu nome obscuro de batismo.

Jamais emprega o acérrimo exorcismo Em sua diária ocupação funérea,

E vive em contubérnio com a bactéria, Livre das roupas do antropomorfismo.

Almoça a podridão das drupas agras, Janta hidrópicos, rói vísceras magras E dos defuntos novos incha a mão...

Ah! Para ele é que a carne podre fica, E no inventário da matéria rica

Cabe aos seus filhos a maior porção!

DEBAIXO DO TAMARINDO

No tempo de meu Pai, sob estes galhos, Como uma vela fúnebre de cera,

Chorei bilhões de vezes com a canseira De inexorabilíssimos trabalhos!

Hoje, esta árvore, de amplos agasalhos, Guarda, como uma caixa derradeira, O passado da Flora Brasileira

E a paleontologia dos Carvalhos!

Quando pararem todos os relógios

De minha vida, e a voz dos necrológios Gritar nos noticiários que eu morri, Voltando à pátria da homogeneidade, Abraçada com a própria Eternidade

A minha sombra há de ficar aqui!

AS CISMAS DO DESTINO

I

Recife. Ponte Buarque de Macedo.

Eu, indo em direção à casa do Agra, Assombrado com a minha sombra magra, Pensava no Destino, e tinha medo!

Na austera abóbada alta o fósforo alvo Das estrelas luzia... O calçamento Sáxeo, de asfalto rijo, atro e vidrento, Copiava a polidez de um crânio calvo.

Lembro-me bem. A ponte era comprida, E a minha sombra enorme enchia a ponte.

Como uma pele de rinoceronte

Estendida por toda a minha vida!

A noite fecundava o ovo dos vícios Animais. Do carvão da treva imensa Caía um ar danado de doença

Sobre a cara geral dos edifícios!

Tal uma horda feroz de cães famintos, Atravessando uma estação deserta,

Uivava dentro do eu, com a boca aberta, A matilha espantada dos instintos!

Era como se, na alma da cidade,

Profundamente lúbrica e revolta,

Mostrando as carnes, uma besta solta Soltasse o berro da animalidade.

E aprofundando o raciocínio obscuro, Eu vi, então, à luz de áureos reflexos, O trabalho genésico dos sexos,

Fazendo à noite os homens do Futuro.

Livres de microscópios e escalpelos, Dançavam, parodiando saraus cínicos, Bilhões de centrossomas apolínicos Na câmara promíscua do vitellus.

Mas, a irritar-me os globos oculares, Apregoando e alardeando a cor nojenta, Fetos magros, ainda na placenta,

Estendiam-me as mãos rudimentares!

Mostravam-me* o apriorismo incognoscível Dessa fatalidade igualitária,

Que fez minha família originária

Do antro daquela fábrica terrível!

A corrente atmosférica mais forte

Zunia. E, na ígnea crostra do Cruzeiro, Julgava eu ver o fúnebre candeeiro Que há de me alumiar na hora da morte.

Ninguém compreendia o meu soluço,

Nem mesmo Deus! Da roupa pelas brechas, O vento bravo me atirava flechas

E aplicações hiemais de gelo russo.

A vingança dos mundos astronômicos Enviava à terra extraordinária faca, Posta em rija adesão de goma laca

Sobre os meus elementos anatômicos.

Ah! Com certeza, Deus me castigava!

Por toda a parte, como um réu confesso, Havia um juiz que lia o meu processo E uma forca especial que me esperava!

Mas o vento cessara por instantes

Ou, pelo menos, o ignis sapiens do Orco Abafava-me o peito arqueado e porco Num núcleo de substâncias abrasantes.

É bem possível que eu um dia cegue.

No ardor desta letal tórrida zona, A cor do sangue é a cor que me impressiona E a que mais neste mundo me persegue!

Essa obsessão cromática me abate.

Não sei por que me vêm sempre à lembrança O estômago esfaqueado de uma criança E um pedaço de víscera escarlate.

Quisera qualquer coisa provisória

Que a minha cerebral caverna entrasse, E até ao fim cortasse e recortasse A faculdade aziaga da memória.

Na ascensão barométrica da calma, Eu bem sabia, ansiado e contrafeito, Que uma população doente do peito

Tossia sem remédio na minhálma!

E o cuspo que essa hereditária tosse Golfava, à guisa de ácido resíduo, Não era o cuspo só de um indivíduo Minado pela tísica precoce.

Não! Não era o meu cuspo, com certeza Era a expectoração pútrida e crassa Dos brônquios pulmonares de uma raça Que violou as leis da Natureza!

Era antes uma tosse ubíqua, estranha, Igual ao ruído de um calhau redondo Arremessado no apogeu do estrondo, Pelos fundibulários da montanha!

E a saliva daqueles infelizes

Inchava, em minha boca, de tal arte, Que eu, para não cuspir por toda a parte, Ia engolindo, aos poucos, a hemoptísis!

Na alta alucinação de minhas cismas O microcosmos líquido da gota

Tinha a abundância de uma artéria rota, Arrebentada pelos aneurismas.

Chegou-me o estado máximo da mágoa!

Duas, três, quatro, cinco, seis e sete Vezes que eu me furei com um canivete, A hemoglobina vinha cheia de água!

Cuspo, cujas caudais meus beiços regam, Sob a forma de mínimas camândulas, Benditas sejam todas essas glândulas, Que, quotidianamente, te segregam!

Escarrar de um abismo noutro abismo, Mandando ao Céu o fumo de um cigarro, Há mais filosofia neste escarro

Do que em toda a moral do cristianismo!

Porque, se no orbe oval que os meus pés tocam Eu não deixasse o meu cuspo carrasco,

Jamais exprimiria o acérrimo asco Que os canalhas do mundo me provocam!

II

Foi no horror dessa noite tão funérea Que eu descobri, maior talvez que Vinci, Com a força visualística do lince, A falta de unidade na matéria!

Os esqueletos desarticulados,

Livres do acre fedor das carnes mortas, Rodopiavam, com as brancas tíbias tortas, Numa dança de números quebrados!

Todas as divindades malfazejas,

Siva e Arimã, os duendes, o In e os trasgos, Imitando o barulho dos engasgos,

Davam pancadas no adro das igrejas.

Nessa hora de monólogos sublimes,

A companhia dos ladrões da noite,

Buscando uma taverna que os açoite, Vai pela escuridão pensando crimes.

Perpetravam-se os atos mais funestos, E o luar, da cor de um doente de icterícia, Iluminava, a rir, sem pudicícia,

A camisa vermelha dos incestos.

Ninguém, decerto, estava ali, a espiar-me, Mas um lampião, lembrava ante o meu rosto, Um sugestionador olho, ali posto

De propósito, para hipnotizar-me!

Em tudo, então, meus olhos distinguiram Da miniatura singular de uma aspa, À anatomia mínima da caspa,

Embriões de mundos que não progrediram!

Pois quem não vê aí, em qualquer rua, Com a fina nitidez de um claro jorro, Na paciência budista do cachorro

A alma embrionária que não continua?!

Ser cachorro! Ganir incompreendidos Verbos! Querer dizer-nos que não finge,

E a palavra embrulhar-se no laringe, Escapando-se apenas em latidos!

Despir a putrescível forma tosca,

Na atra dissolução que tudo inverte, Deixar cair sobre a barriga inerte O apetite necrófago da mosca!

A alma dos animais! Pego-a, distingo-a, Acho-a nesse interior duelo secreto Entre a ânsia de um vocábulo completo E uma expressão que não chegou à língua!

Surpreendo-a em quatrilhões de corpos vivos, Nos antiperistálticos abalos

Que produzem nos bois e nos cavalos A contração dos gritos instintivos!

Tempo viria, em que, daquele horrendo Caos de corpos orgânicos disformes Rebentariam cérebros enormes

Como bolhas febris de água, fervendo!

Nessa época que os sábios não ensinam, A pedra dura, os montes argilosos

Criariam feixes de cordões nervosos E o neuroplasma dos que raciocinam!

Almas pigméias! Deus subjuga-as, cinge-as À imperfeição! Mas vem o Tempo, e vence-O, E o meu sonho crescia no silêncio, Maior que as epopéias carolíngias!

Era a revolta trágica dos tipos

Ontogênicos mais elementares,

Desde os foraminíferos dos mares

À grei liliputiana dos polipos* .

Todos os personagens da tragédia,

Cansados de viver na paz de Buda,

Pareciam pedir com a boca muda

A ganglionária célula intermédia.

A planta que a canícula ígnea torra, E as coisas inorgânicas mais nulas Apregoavam encéfalos, medulas

Na alegria guerreira da desforra!

Os protistas e o obscuro acervo rijo Dos espongiários e dos infusórios

Recebiam com os seus órgãos sensórios O triunfo emocional do regozijo!

E apesar de já ser assim tão tarde, Aquela humanidade parasita,

Como um bicho inferior, berrava, aflita, No meu temperamento de covarde!

Mas, refletindo, a sós, sobre o meu caso, Vi que, igual a um amniota subterrâneo, Jazia atravessada no meu crânio

A intercessão fatídica do atraso!

A hipótese genial do microzima Me estrangulava o pensamento guapo, E eu me encolhia todo como um sapo Que tem um peso incômodo por cima!

Nas agonias do delirium-tremens, Os bêbedos alvares que me olhavam, Com os copos cheios esterilizavam

A substância prolífica dos semens!

Enterravam as mãos dentro das goelas, E sacudidos de um tremor indômito

Expeliam, na dor forte do vômito,

Um conjunto de gosmas amarelas.

Iam depois dormir nos lupanares

Onde, na glória da concupiscência, Depositavam quase sem consciência

As derradeiras forças musculares.

Fabricavam destarte os blastodermas, Em cujo repugnante receptáculo

Minha perscrutação via o espetáculo De uma progênie idiota de palermas.

Prostituição ou outro qualquer nome, Por tua causa, embora o homem te aceite, É que as mulheres ruins ficam sem leite E os meninos sem pai morrem de fome!

Por que há de haver aqui tantos enterros?

Lá no “Engenho” também, a morte é ingrata...

Há o malvado carbúnculo que mata

A sociedade infante dos bezerros!

Quantas moças que o túmulo reclama!

E após a podridão de tantas moças, Os porcos espojando-se nas poças

Da virgindade reduzida à lama.

Morte, ponto final da última cena, Forma difusa da matéria imbele,

Minha filosofia te repele,

Meu raciocínio enorme te condena!

Diante de ti, nas catedrais mais ricas, Rolam sem eficácia os amuletos,

Oh! Senhora dos nossos esqueletos

E das caveiras diárias que fabricas!

E eu desejava ter, numa ânsia rara, Ao pensar nas pessoas que perdera, A inconsciência das máscaras de cera Que a gente prega, com um cordão, na cara!

Era um sonho ladrão de submergir-me Na vida universal, e, em tudo imerso, Fazer da parte abstrata do Universo, Minha morada equilibrada e firme!

Nisto, pior que o remorso do assassino, Reboou, tal qual, num fundo de caverna, Numa impressionadora voz interna,

O eco particular do meu Destino:

III

“Homem! por mais que a Idéia desintegres, Nessas perquirições que não têm pausa, Jamais, magro homem, saberás a causa De todos os fenômenos alegres!

Em vão, com a bronca enxada árdega, sondas A estéril terra, e a hialina lâmpada oca, Trazes, por perscrutar (oh! ciência louca!) O conteúdo das lágrimas hediondas.

Negro e sem fim é esse em que te mergulhas Lugar do Cosmos, onde a dor infrene É feita como é feito o querosene

Nos recôncavos úmidos das hulhas!

Porque, para que a Dor perscrutes, fora Mister que, não como és, em síntese, antes Fosses, a refletir teus semelhantes, A própria humanidade sofredora!

A universal complexidade é que Ela Compreende. E se, por vezes, se divide, Mesmo ainda assim, seu todo não reside No quociente isolado da parcela!

Ah! Como o ar imortal a Dor não finda!

Das papilas nervosas que há nos tatos Veio e vai desde os tempos mais transatos Para outros tempos que hão de vir ainda!

Como o machucamento das insônias

Te estraga, quando toda a estuada Idéia Dás ao sôfrego estudo da ninféia

E de outras plantas dicotiledôneas!

A diáfana água alvíssima e a hórrida áscua Que da ígnea flama bruta, estriada, espirra; A formação molecular da mirra,

O cordeiro simbólico da Páscoa;

As rebeladas cóleras que rugem

No homem civilizado, e a ele se prendem Como às pulseiras que os mascates vendem A aderência teimosa da ferrugem;

O orbe feraz que bastos tojos acres Produz; a rebelião que, na batalha, Deixa os homens deitados, sem mortalha, Na sangueira concreta dos massacres; Os sanguinolentíssimos chicotes

Da hemorragia; as nódoas mais espessas, O achatamento ignóbil das cabeças, Que ainda degrada os povos hotentotes;

O Amor e a Fome, a fera ultriz que o fojo Entra, à espera que a mansa vítima o entre,

— Tudo que gera no materno ventre

A causa fisiológica do nojo;

As pálpebras inchadas na vigília,

As aves moças que perderam a asa,

O fogão apagado de uma casa,

Onde morreu o chefe da família;

O trem particular que um corpo arrasta Sinistramente pela via férrea,

A cristalização da massa térrea,

O tecido da roupa que se gasta;

A água arbitrária que hiulcos caules grossos Carrega e come, as negras formas feias Dos aracnídeos e das centopeias,

O fogo-fátuo que ilumina os ossos; As projeções flamívomas que ofuscam, Como uma pincelada rembradtesca,

A sensação que uma coalhada fresca Transmite às mãos nervosas dos que a buscam; O antagonismo de Tifon e Osíris,

O homem grande oprimindo o homem pequeno, A lua falsa de um parasseleno,

A mentira meteórica do arco-íris;

Os terremotos que, abalando os solos, Lembram paióis de pólvora explodindo, A rotação dos fluidos produzindo

A depressão geológica dos pólos;

O instinto de procriar, a ânsia legítima Da alma, afrontando ovante aziagos riscos, O juramento dos guerreiros priscos Metendo as mãos nas glândulas da vítima; As diferenciações que o psicoplasma Humano sofre na mania mística,

A pesada opressão característica

Dos 10 minutos de um acesso de asma; E, (conquanto contra isto ódios regougues)

A utilidade fúnebre da corda Que arrasta a rês, depois que a rês engorda, À morte desgraçada dos açougues...

Tudo isto que o terráqueo abismo encerra Forma a complicação desse barulho

Travado entre o dragão do humano orgulho E as forças inorgânicas da terra!

Por descobrir tudo isso, embalde cansas!

Ignoto é o gérmen dessa força ativa Que engendra, em cada célula passiva, A heterogeneidade das mudanças!

Poeta, feto malsão, criado com os sucos De um leite mau, carnívoro asqueroso, Gerado no atavismo monstruoso

Da alma desordenada dos malucos;

Última das criaturas inferiores

Governada por átomos mesquinhos,

Teu pé mata a uberdade dos caminhos E esteriliza os ventos geradores!

O áspero mal que a tudo, em torno, trazes, Análogo é ao que, negro e a seu turno, Traz o ávido filóstomo noturno

Ao sangue dos mamíferos vorazes!

Ah! Por mais que, com o espírito, trabalhes A perfeição dos seres existentes,

Hás de mostrar a cárie dos teus dentes Na anatomia horrenda dos detalhes!

O Espaço — esta abstração spenceriana Que abrange as relações de coexistência E só! Não tem nenhuma dependência

Com as vértebras mortais da espécie humana!

As radiantes elipses que as estrelas Traçam, e ao espectador falsas se antolham São verdades de luz que os homens olham Sem poder, no entretanto, compreendê-las.

Em vão, com a mão corrupta, outro éter pedes Que essa mão, de esqueléticas falanges, Dentro dessa água que com a vista abranges,

Também prova o princípio de Arquimedes!

A fadiga feroz que te esbordoa

Há de deixar-te essa medonha marca, Que, nos corpos inchados de anasarca, Deixam os dedos de qualquer pessoa!

Nem terás no trabalho que tiveste

A misericordiosa toalha amiga,

Que afaga os homens doentes de bexiga E enxuga, à noite, as pústulas da peste!

Quando chegar depois a hora tranqüila, Tu serás arrastado, na carreira,

Como um cepo inconsciente de madeira Na evolução orgânica da argila!

Um dia comparado com um milênio

Seja, pois, o teu último Evangelho...

E a evolução do novo para o velho

E do homogêneo para o heterogêneo!

Adeus! Fica-te aí, com o abdômen largo A apodrecer!... És poeira, e embalde vibras!

O corvo que comer as tuas fibras

Há de achar nelas um sabor amargo!”

IV

Calou-se a voz. A noite era funesta.

E os queixos, a exibir trismos danados, Eu puxava os cabelos desgrenhados

Como o rei Lear, no meio da floresta!

Maldizia, com apóstrofes veementes, No estentor de mil línguas insurretas, O convencionalismo das Pandetas

E os textos maus dos códigos recentes!

Minha imaginação atormentada

Paria absurdos... Como diabos juntos, Perseguiam-me os olhos dos defuntos Com a carne da esclerótica esverdeada.

Secara a clorofila das lavouras.

Igual aos sustenidos de uma endecha*

Vinha-me às cordas glóticas a queixa

Das coletividades sofredoras.

O mundo resignava-se invertido

Nas forças principais do seu trabalho...

A gravidade era um princípio falho, A análise espectral tinha mentido!

O Estado, a Associação, os Municípios Eram mortos. De todo aquele mundo

Restava um mecanismo moribundo

E uma teleologia sem princípios.

Eu queria correr, ir para o inferno, Para que, da psiquê no oculto jogo, Morressem sufocadas pelo fogo

Todas as impressões do mundo externo!

Mas a Terra negava-me o equilíbrio...

Na Natureza, uma mulher de luto

Cantava, espiando as àrvores sem fruto, A canção prostituta do ludíbrio!

BUDISMO MODERNO

Tome, Doutor, esta tesoura, e... corte Minha singularíssima pessoa.

Que importa a mim que a bicharia roa Todo o meu coração, depois da morte?!

Ah! Um urubu pousou na minha sorte!

Também, das diatomáceas da lagoa

A criptógama cápsula se esbroa

Ao contato de bronca destra forte!

Dissolva-se, portanto, minha vida

Igualmente a uma célula caída

Na aberração de um óvulo infecundo; Mas o agregado abstrato das saudades Fique batendo nas perpétuas grades Do último verso que eu fizer no mundo!

SONHO DE UM MONISTA Eu e o esqueleto esquálido de Esquilo Viajávamos, com uma ânsia sibarita, Por toda a pró-dinâmica infinita,

Na inconsciência de um zoófito tranqüilo.

A verdade espantosa do Protilo Me aterrava, mas dentro da alma aflita Via Deus — essa mônada esquisita —

Coordenando e animando tudo aquilo!

E eu bendizia, com o esqueleto ao lado, Na guturalidade do meu brado,

Alheio ao velho cálculo dos dias,

Como um pagão no altar de Proserpina, A energia intracósmica divina

Que é o pai e a mãe das outras energias!

SOLITÁRIO

Como um fantasma que se refugia

Na solidão da natureza morta,

Por trás dos ermos túmulos, um dia, Eu fui refugiar-me à tua porta!

Fazia frio e o frio que fazia

Não era esse que a carne nos conforta...

Cortava assim como em carniçaria

O aço das facas incisivas corta!

Mas tu não vieste ver minha Desgraça!

E eu saí, como quem tudo repele,

— Velho caixão a carregar destroços —

Levando apenas na tumbal carcaça

O pergaminho singular da pele

E o chocalho fatídico dos ossos!

MATER ORIGINALIS

Forma vermicular desconhecida

Que estacionaste, mísera e mofina, Como quase impalpável gelatina,

Nos estados prodrômicos da vida;

O hierofante que leu a minha sina

Ignorante é de que és, talvez, nascida Dessa homogeneidade indefinida

Que o insigne Herbert Spencer nos ensina.

Nenhuma ignota união ou nenhum nexo À contingência orgânica do sexo

A tua estacionária alma prendeu...

Ah! de ti foi que, autônoma e sem normas, Oh! Mãe original das outras formas, A minha forma lúgubre nasceu!

O LUPANAR

Ah! Por que monstruosíssimo motivo Prenderam para sempre, nesta rede, Dentro do ângulo diedro da parede, A alma do homem polígamo e lascivo?!

Este lugar, moços do mundo, vede:

É o grande bebedouro coletivo,

Onde os bandalhos, como um gado vivo, Todas as noites vêm matar a sede!

É o afrodístico leito do hetaírismo,*

A antecâmara lúbrica do abismo,

Em que é mister que o gênero humano entre, Quando a promiscuidade aterradora

Matar a última força geradora

E comer o último óvulo do ventre!

IDEALISMO

Falas de amor, e eu ouço tudo e calo!

O amor da Humanidade é uma mentira.

É. E é por isto que na minha lira

De amores fúteis poucas vezes falo.

O amor! Quando virei por fim a amá-lo?!

Quando, se o amor que a Humanidade inspira É o amor do sibarita e da hetaira, De Messalina e de Sardanapalo?!

Pois é mister que, para o amor sagrado, O mundo fique imaterializado

— Alavanca desviada do seu fulcro —

E haja só amizade verdadeira

Duma caveira para outra caveira,

Do meu sepulcro para o teu sepulcro?!

ÚLTIMO CREDO

Como ama o homem adúltero o adultério E o ébrio a garrafa tóxica de rum, Amo o coveiro — este ladrão comum

Que arrasta a gente para o cemitério!

É o transcendentalíssimo mistério!

É o nous, é o pneuma, é o ego sum qui sum, É a morte, é esse danado número Um Que matou Cristo e que matou Tibério!

Creio, como o filósofo mais crente, Na generalidade decrescente

Com que a substância cósmica evolui...

Creio, perante a evolução imensa,

Que o homem universal de amanhã vença O homem particular que eu ontem fui!

O CAIXÃO FANTÁSTICO

Célere ia o caixão, e, nele, inclusas, Cinzas, caixas cranianas, cartilagens Oriundas, como os sonhos dos selvagens, De aberratórias abstrações abstrusas!

Nesse caixão iam talvez as Musas,

Talvez meu Pai! Hoffmânnicas visagens Enchiam meu encéfalo de imagens

As mais contraditórias e confusas!

A energia monística do Mundo,

À meia-noite, penetrava fundo

No meu fenomenal cérebro cheio...

Era tarde! Fazia muito frio.

Na rua apenas o caixão sombrio

Ia continuando o seu passeio!

SOLILÓQUIO DE UM VISIONÁRIO

Para desvirginar o labirinto

Do velho e metafísico Mistério,

Comi meus olhos crus no cemitério, Numa antropofagia de faminto!

A digestão desse manjar funéreo

Tornado sangue transformou-me o instinto De humanas impressões visuais que eu sinto, Nas divinas visões do íncola etéreo!

Vestido de hidrogênio incandescente, Vaguei um século, improficuamente, Pelas monotonias siderais...

Subi talvez às máximas alturas,

Mas, se hoje volto assim, com a alma às escuras, É necessário que inda eu suba mais!

A UM CARNEIRO MORTO

Misericordiosíssimo carneiro

Esquartejado, a maldição de Pio

Décimo caia em teu algoz sombrio

E em todo aquele que for seu herdeiro!

Maldito seja o mercador vadio

Que te vender as carnes por dinheiro, Pois, tua lã aquece o mundo inteiro E guarda as carnes dos que estão com frio!

Quando a faca rangeu no teu pescoço, Ao monstro que espremeu teu sangue grosso Teus olhos — fontes de perdão — perdoaram!

Oh! tu que no Perdão eu simbolizo, Se fosses Deus, no Dia do Juízo,

Talvez perdoasses os que te mataram!

VOZES DA MORTE

Agora, sim! Vamos morrer, reunidos, Tamarindo de minha desventura,

Tu, com o envelhecimento da nervura, Eu, com o envelhecimento dos tecidos!

Ah! Esta noite é a noite dos Vencidos!

E a podridão, meu velho! E essa futura Ultrafatalidade de ossatura,

A que nos acharemos reduzidos!

Não morrerão, porém, tuas sementes!

E assim, para o Futuro, em diferentes Florestas, vales, selvas, glebas, trilhos, Na multiplicidade dos teus ramos,

Pelo muito que em vida nos amamos, Depois da morte, inda teremos filhos!

INSÂNIA DE UM SIMPLES

Em cismas patológicas insanas,

É-me grato adstringir-me, na hierarquia Das formas vivas, à categoria

Das organizações liliputianas;

Ser semelhante aos zoófitos e às lianas, Ter o destino de uma larva fria,

Deixar enfim na cloaca mais sombria Este feixe de células humanas!

E enquanto arremedando Eolo iracundo, Na orgia heliogabálica do mundo,

Ganem todos os vícios de uma vez,

Apraz-me, adstrito ao triângulo mesquinho De um delta humilde, apodrecer sozinho No silêncio de minha pequenez!

OS DOENTES

I

Como uma cascavel que se enroscava, A cidade dos lázaros dormia...

Somente, na metrópole vazia,

Minha cabeça autônoma pensava!

Mordia-me a obsessão má de que havia, Sob os meus pés, na terra onde eu pisava, Um fígado doente que sangrava

E uma garganta de órfã que gemia!

Tentava compreender com as conceptivas Funções do encéfalo as substâncias vivas Que nem Spencer, nem Haeckel compreenderam...

E via em mim, coberto de desgraças, O resultado de bilhões de raças

Que há muitos anos desapareceram!

II

Minha angústia feroz não tinha nome.

Ali, na urbe natal do Desconsolo,

Eu tinha de comer o último bolo

Que Deus fazia para a minha fome!

Convulso, o vento entoava um pseudosalmo.

Contrastando, entretanto, com o ar convulso A noite funcionava como um pulso

Fisiologicamente muito calmo.

Caíam sobre os meus centros nervosos, Como os pingos ardentes de cem velas, O uivo desenganado das cadelas

E o gemido dos homens bexigosos.

Pensava! E em que pensava, não perguntes!

Mas, em cima de um túmulo, um cachorro Pedia para mim água e socorro

À comiseração dos transeuntes!

Bruto, de errante rio, alto e hórrido, o urro

Reboava. Além jazia aos pés da serra, Criando as superstições de minha terra, A queixada específica de um burro!

Gordo adubo da agreste urtiga brava, Benigna água, magnânima e magnífica, Em cuja álgida unção, branda e beatífica, A Paraíba indígena se lava!

A manga, a ameixa, a amêndoa, a abóbora, o álamo E a câmara odorífera dos sumos

Absorvem diariamente o ubérrimo húmus Que Deus espalha à beira do teu tálamo!

Nos de teu curso desobstruídos trilhos, Apenas eu compreendo, em quaisquer horas, O hidrogênio e o oxigênio que tu choras Pelo falecimento dos teus filhos!

Ah! Somente eu compreendo, satisfeito, A incógnita psiquê das massas mortas Que dormem, como as ervas, sobre as hortas, Na esteira igualitária do teu leito!

O vento continuava sem cansaço

E enchia com a fluidez do eólico hissope Em seu fantasmagórico galope

A abundância geométrica do espaço.

Meu ser estacionava, olhando os campos Circunjacentes. No Alto, os astros miúdos Reduziam os Céus sérios e rudos

A uma epiderme cheia de sarampos!

III

Dormia embaixo, com a promíscua véstia No embotamento crasso dos sentidos, A comunhão dos homens reunidos

Pela camaradagem da moléstia.

Feriam-me o nervo óptico e a retina Aponevroses e tendões de Aquiles,

Restos repugnantíssimos de bílis,

Vômitos impregnados de ptialina.

Da degenerescência étnica do Ária

Se escapava, entre estrépitos e estouros,

Reboando pelos séculos vindouros, O ruído de uma tosse hereditária.

Oh! desespero das pessoas tísicas, Adivinhando o frio que há nas lousas, Maior felicidade é a destas cousas Submetidas apenas às leis físicas!

Estas, por mais que os cardos grandes rocem Seus corpos brutos, dores não recebem; Estas dos bacalhaus o óleo não bebem, Estas não cospem sangue, estas não tossem!

Descender dos macacos catarríneos, Cair doente e passar a vida inteira Com a boca junto de uma escarradeira, Pintando o chão de coágulos sanguíneos!

Sentir, adstritos ao quimiotropismo Erótico, os micróbios assanhados

Passearem, como inúmeros soldados, Nas cancerosidades do organismo!

Falar somente uma linguagem rouca, Um português cansado e incompreensível, Vomitar o pulmão na noite horrível Em que se deita sangue pela boca!

Expulsar, aos bocados, a existência Numa bacia autômata de barro,

Alucinado, vendo em cada escarro

O retrato da própria consciência!

Querer dizer a angústia de que é pábulo, E com a respiração já muito fraca

Sentir como que a ponta de uma faca, Cortando as raízes do último vocábulo!

Não haver terapêutica que arranque Tanta opressão como se, com efeito, Lhe houvessem sacudido sobre o peito A máquina pneumática de Bianchi!

E o ar fugindo e a Morte a arca da tumba A erguer, como um cronômetro gigante, Marcando a transição emocionante

Do lar materno para a catacumba!

Mas vos não lamenteis, magras mulheres, Nos ardores danados da febre hética, Consagrando vossa última fonética

A uma recitação de misereres.

Antes levardes ainda uma quimera

Para a garganta onívora das lajes

Do que morrerdes, hoje, urrando ultrajes Contra a dissolução que vos espera!

Porque a morte, resfriando-vos o rosto, Consoante a minha concepção vesânica, É a alfândega, onde toda a vida orgânica Há de pagar um dia o último imposto!

IV

Começara a chover. Pelas algentes

Ruas, a água, em cachoeiras desobstruídas, Encharcava os buracos das feridas, Alagava a medula dos Doentes!

Do fundo do meu trágico destino,

Onde a Resignação os braços cruza, Saía, com o vexame de uma fusa,

A mágoa gaguejada de um cretino.

Aquele ruído obscuro de gagueira

Que à noite, em sonhos mórbidos, me acorda, Vinha da vibração bruta da corda

Mais recôndita da alma brasileira!

Aturdia-me a tétrica miragem

De que, naquele instante, no Amazonas, Fedia, entregue a vísceras glutonas, A carcaça esquecida de um selvagem.

A civilização entrou na taba

Em que ele estava. O gênio de Colombo Manchou de opróbrios a alma do mazombo, Cuspiu na cova do morubixaba!

E o índio, por fim, adstrito à étnica escória, Recebeu, tendo o horror no rosto impresso, Esse achincalhamento do progresso

Que o anulava na crítica da História!

Como quem analisa um apostema, De repente, acordando na desgraça, Viu toda a podridão de sua raça...

Na tumba de Iracema!...

Ah! Tudo, como um lúgubre ciclone, Exercia sobre ele ação funesta

Desde o desbravamento da floresta

À ultrajante invenção do telefone.

E sentia-se pior que um vagabundo

Microcéfalo vil que a espécie encerra Desterrado na sua própria terra,

Diminuído na crônica do mundo!

A hereditariedade dessa pecha

Seguiria seus filhos. Dora em diante Seu povo tombaria agonizante

Na luta da espingarda com a flecha!

Veio-lhe então como à fêmea vêem antojos, Uma desesperada ânsia improfícua

De estrangular aquela gente iníqua Que progredia sobre os seus despojos!

Mas, diante a xantocróide raça loura, Jazem, caladas, todas as inúbias,

E agora, sem difíceis nuanças dúbias, Com uma clarividência aterradora,

Em vez da prisca tribo e indiana tropa, A gente deste século, espantada,

Vê somente a caveira abandonada

De uma raça esmagada pela Europa!

V

Era a hora em que arrastados pelos ventos, Os fantasmas hamléticos dispersos

Atiram na consciência dos perversos A sombra dos remorsos famulentos.

As mães sem coração rogavam pragas Aos filhos bons. E eu, roído pelos medos, Batia com o pentágono dos dedos

Sobre um fundo hipotético de chagas!

Diabólica dinâmica daninha Oprimia meu cérebro indefeso

Com a força onerosíssima de um peso Que eu não sabia mesmo de onde vinha.

Perfurava-me o peito a áspera pua

Do desânimo negro que me prostra,

E quase a todos os momentos mostra Minha caveira aos bêbedos da rua.

Hereditariedades politípicas

Punham na minha boca putrescível

Interjeições de abracadabra horrível E os verbos indignados das Filípicas.

Todos os vocativos dos blasfemos,

No horror daquela noite monstruosa, Maldiziam, com voz estentorosa,

A peçonha inicial de onde nascemos.

Como que havia na ânsia de conforto De cada ser, ex.: o homem e o ofidio, Uma necessidade de suicídio

E um desejo incoercível de ser morto!

Naquela angústia absurda e tragicômica Eu chorava, rolando sobre o lixo,

Com a contorção neurótica de um bicho Que ingeriu 30 gramas de nux* -vômica.

E, como um homem doido que se enforca, Tentava, na terráquea superficie,

Consubstanciar-me todo com a imundície, Confundir-me com aquela coisa porca!

Vinha, às vezes, porém, o anelo instável De, com o auxílio especial do osso masseter Mastigando homeomérias neutras de éter Nutrir-me da matéria imponderável.

Anelava ficar um dia, em suma,

Menor que o anfioxos e inferior à tênia, Reduzido à plastídula homogênea,

Sem diferenciação de espécie alguma.

Era (nem sei em síntese o que diga) Um velhíssimo instinto atávico, era A saudade inconsciente da monera

Que havia sido minha mãe antiga!

Com o horror tradicional da raiva corsa Minha vontade era, perante a cova, Arrancar do meu próprio corpo a prova Da persistência trágica da força.

A pragmática má de humanos usos

Não compreende que a Morte que não dorme É a absorção do movimento enorme

Na dispersão dos átomos difusos.

Não me incomoda esse último abandono.

Se a carne individual hoje apodrece, Amanhã, como Cristo, reaparece

Na universalidade do carbono!

A vida vem do éter que se condensa, Mas o que mais no Cosmos me entusiasma É a esfera microscópica do plasma

Fazer a luz do cérebro que pensa.

Eu voltarei, cansado da árdua liça, À substância inorgânica primeva,

De onde, por epigênese, veio Eva

E a stirpe radiolar chamada Actissa!

Quando eu for misturar-me com as violetas, Minha lira, maior que a Bíblia e a Fedra, Reviverá, dando emoção à pedra,

Na acústica de todos os planetas!

VI

À álgida agulha, agora, alva, a saraiva Caindo, análoga era... Um cão agora Punha a atra língua hidrófoba de fora Em contrações miológicas de raiva.

Mas, para além, entre oscilantes chamas, Acordavam os bairros da luxúria...

As prostitutas, doentes de hematúria,

Se extenuavam nas camas.

Uma, ignóbil, derreada de cansaço, Quase que escangalhada pelo vício, Cheirava com prazer no sacrifício

A lepra má que lhe roía o braço!

E ensanguentava os dedos da mão nívea Com o sentimento gasto e a emoção pobre, Nessa alegria bárbara que cobre

Os saracoteamentos da lascívia...

Decerto, a perversão de que era presa O sensorium daquela prostituta Vinha da adaptação quase absoluta

À ambiência microbiana da baixeza!

Entanto, virgem fostes, e, quando o éreis, Não tínheis ainda essa erupção cutânea, Nem tínheis, vítima última da insânia, Duas mamárias glândulas estéreis!

Ah! Certamente, não havia ainda

Rompido, com violência, no horizonte, O sol malvado que secou a fonte

De vossa castidade agora finda!

Talvez tivésseis fome, e as mãos, embalde, Estendestes ao mundo, até que, à toa, Fostes vender a virginal coroa

Ao primeiro bandido do arrabalde.

E estais velha! — De vós o mundo é farto, E hoje, que a sociedade vos enxota, Somente as bruxas negras da derrota Freqüentam diariamente vosso quarto!

Prometem-vos (quem sabe?!) entre os ciprestes Longe da mancebia dos alcouces,

Nas quietudes nirvânicas mais doces, O noivado que em vida não tivestes!

VII

Quase todos os lutos conjugados,

Como uma associação de monopólio,

Lançavam pinceladas pretas de óleo

Na arquitetura arcaica dos sobrados.

Dentro da noite funda um braço humano Parecia cavar ao longe um poço

Para enterrar minha ilusão de moço, Como a boca de um poço artesiano!

Atabalhoadamente pelos becos,

Eu pensava nas coisas que perecem, Desde as musculaturas que apodrecem À ruína vegetal dos lírios secos.

Cismava no propósito funéreo

Da mosca debochada que fareja

O defunto, no chão frio da igreja, E vai depois levá-lo ao cemitério!

E esfregando as mãos magras, eu, inquieto, Sentia, na craniana caixa tosca,

A racionalidade dessa mosca,

A consciência terrível desse inseto!

Regougando, porém, argots e aljâmias, Como quem nada encontra que o perturbe, A energúmena grei dos ébrios da urbe Festejava seu sábado de infâmias.

A estática fatal das paixões cegas, Rugindo fundamente nos neurônios,

Puxava aquele povo de demônios

Para a promiscuidade das adegas.

E a ébria turba que escaras sujas masca, À falta idiossincrásica de escrúpulo, Absorvia com gáudio, absinto, lúpulo E outras substâncias tóxicas da tasca.

O ar ambiente cheirava a ácido acético, Mas, de repente, com o ar de quem empesta, Apareceu, escorraçando a festa,

A mandíbula inchada de um morfético!

Saliências polimórficas vermelhas, Em cujo aspecto o olhar perspícuo prendo, Punham-lhe num destaque horrendo o horrendo Tamanho aberratório das orelhas.

O facies do morfético assombrava!

— Aquilo era uma negra eucaristia, Onde minh’alma inteira surpreendia A Humanidade que se lamentava!

Era todo o meu sonho, assim, inchado, Já podre, que a morféia miserável

Tornava às impressões tactis, palpável, Como se fosse um corpo organizado!

VIII

Em torno a mim, nesta hora, estriges voam, E o cemitério, em que eu entrei adrede, Dá-me a impressão de um boulevard que fede Pela degradação dos que o povoam.

Quanta gente, roubada à humana coorte, Morre de fome, sobre a palha espessa, Sem ter, como Ugolino, uma cabeça

Que possa mastigar na hora da morte; E nua, após baixar ao caos budista, Vem para aqui, nos braços de um canalha, Porque o madapolão para a mortalha Custa 1$200* ao lojista!

Que resta das cabeças que pensaram?!

E afundado nos sonhos mais nefastos, Ao pegar num milhão de miolos gastos, Todos os meus cabelos se arrepiaram.

Os evolucionismos benfeitores

Que por entre os cadáveres caminham, Iguais a irmãs de caridade, vinham Com a podridão dar de comer às flores!

Os defuntos então me ofereciam

Com as articulações das mãos inermes, Num prato de hospital, cheio de vermes, Todos os animais que apodreciam!

É possível que o estômago se afoite (Muito embora contra isto a alma se irrite) A cevar o antropófago apetite,

Comendo carne humana, à meia-noite!

Com uma ilimitadíssima tristeza, Na impaciência do estômago vazio,

Eu devorava aquele bolo frio

Feito das podridões da Natureza!

E hirto, a camisa suada, a alma aos arrancos, Vendo passar com as túnicas obscuras, As escaveiradíssimas figuras

Das negras desonradas pelos brancos; Pisando, como quem salta, entre fardos, Nos corpos nus das moças hotentotes Entregues, ao clarão de alguns archotes, À sodomia indigna dos moscardos;

Eu maldizia o deus de mãos nefandas Que, transgredindo a igualitária regra Da Natureza, atira a raça negra

Ao contubérnio diário das quitandas!

Na evolução de minha dor grotesca, Eu mendigava aos vermes insubmissos Como indenização dos meus serviços, O benefício de uma cova fresca.

Manhã. E eis-me a absorver a luz de fora, Como o íncola do pólo ártico, às vezes, Absorve, após a noite de seis meses, Os raios caloríficos da aurora.

Nunca mais as goteiras cairiam

Como propositais setas malvadas,

No frio matador das madrugadas,

Por sobre o coração dos que sofriam!

Do meu cérebro à absconsa tábua rasa Vinha a luz restituir o antigo crédito, Proporcionando-me o prazer inédito, De quem possui um sol dentro de casa.

Era a volúpia fúnebre que os ossos Me inspiravam, trazendo-me ao sol claro, À apreensão fisiológica do faro

O odor cadaveroso dos destroços!

IX

O inventário do que eu já tinha sido Espantava. Restavam só de Augusto

A forma de um mamífero vetusto

E a cerebralidade de um vencido!

O gênio procriador da espécie eterna Que me fizera, em vez de hiena ou lagarta, Uma sobrevivência de Sidarta,

Dentro da filogênese moderna;

E arrancara milhares de existências Do ovário ignóbil de uma fauna imunda, Ia arrastando agora a alma infecunda Na mais triste de todas as falências.

No céu calamitoso de vingança

Desagregava, déspota e sem normas, O adesionismo biôntico das formas

Multiplicadas pela lei da herança!

A ruína vinha horrenda e deletéria Do subsolo infeliz, vinha de dentro Da matéria em fusão que ainda há no centro, Para alcançar depois a periféria!*

Contra a Arte, oh! Morte, em vão teu ódio exerces!

Mas, a meu ver, os sáxeos prédios tortos Tinham aspectos de edifícios mortos Decompondo-se desde os alicerces!

A doença era geral, tudo a extenuar-se Estava. O Espaço abstrato que não morre Cansara... O ar que, em colônias fluidas, corre, Parecia também desagregar-se!

Os pródromos de um tétano medonho

Repuxavam-me o rosto... Hirto de espanto, Eu sentia nascer-me n’alma, entanto, O começo magnífico de um sonho!

Entre as formas decrépitas do povo, Já batiam por cima dos estragos

A sensação e os movimentos vagos

Da célula inicial de um Cosmos novo!

O letargo larvário da cidade Crescia. Igual a um parto, numa furna, Vinha da original treva noturna,

O vagido de uma outra Humanidade!

E eu, com os pés atolados no Nirvana, Acompanhava, com um prazer secreto, A gestação daquele grande feto,

Que vinha substituir a Espécie Humana!

ASA DE CORVO

Asa de corvos carniceiros, asa

De mau agouro que, nos doze meses, Cobre às vezes o espaço e cobre às vezes O telhado de nossa própria casa...

Perseguido por todos os reveses,

É meu destino viver junto a essa asa, Como a cinza que vive junto à brasa, Como os Goncourts, como os irmãos siameses!

É com essa asa que eu faço este soneto E a indústria humana faz o pano preto Que as famílias de luto martiriza...

É ainda com essa asa extraordinária Que a Morte — a costureira funerária —

Cose para o homem a última camisa!

UMA NOITE NO CAIRO

Noite no Egito. O céu claro e profundo Fulgura. A rua é triste. A Lua Cheia Está sinistra, e sobre a paz do mundo A alma dos Faraós anda e vagueia.

Os mastins negros vão ladrando à lua...

O Cairo é de uma formosura arcaica.

No ângulo mais recôndito da rua

Passa cantando uma mulher hebraica.

O Egito é sempre assim quando anoitece!

Às vezes, das pirâmides o quedo

E atro perfil, exposto ao luar, parece Uma sombria interjeição de medo!

Como um contraste àqueles misereres, Num quiosque em festa alegre turba grita E dentro dançam homens e mulheres

Numa aglomeração cosmopolita.

Tonto de vinho, um saltimbanco da Ásia, Convulso e roto, no apogeu da fúria, Executando evoluções de razzia Solta um brado epilético de injúria!

Em derredor duma ampla mesa preta

— Última nota do conúbio infando —

Vêem-se dez jogadores de roleta

Fumando, discutindo, conversando.

Resplandece a celeste superfície.

Dorme soturna a natureza sábia...

Embaixo, na mais próxima planície, Pasta um cavalo esplêndido da Arábia.

Vaga no espaço um silfo solitário.

Troam kinnors! Depois tudo é tranqüilo...

Apenas como um velho estradivário, Soluça toda a noite a água do Nilo!

O MARTÍRIO DO ARTISTA Arte ingrata! E conquanto, em desalento, A órbita elipsoidal dos olhos lhe arda, Busca exteriorizar o pensamento

Que em suas fronetais células guarda!

Tarda-lhe a Idéia! A Inspiração lhe tarda!

E ei-lo a tremer, rasga o papel, violento, Como o soldado que rasgou a farda

No desespero do último momento!

Tenta chorar e os olhos sente enxutos!...

É como o paralítico que, à míngua

Da própria voz e na que ardente o lavra Febre de em vão falar, com os dedos brutos Para falar, puxa e repuxa a língua, E não lhe vem à boca uma palavra!

DUAS ESTROFES

(À memória de João de Deus)

Ah! ciechi! il tanto affaticar che giova?

Tutti torniano alla gran madre antica E il nostro nome appena si ritrova.

Petrarca

A queda do teu lírico arrabil De um sentimento português ignoto

Lembra Lisboa, bela como um brinco, Que um dia no ano trágico de mil

E setecentos e cinqüenta e cinco,

Foi abalada por um terremoto!

A água quieta do Tejo te abençoa.

Tu representas toda essa Lisboa

De glórias quase sobrenaturais,

Apenas com uma diferença triste,

Com a diferença que Lisboa existe

E tu, amigo, não existes mais!

O MAR, A ESCADA E O HOMEM

“Olha agora, mamífero inferior,

À luz da epicurista ataraxia,

O fracasso de tua geografia E de teu escafandro esmiuçador!

Ah! jamais saberás ser superior,

Homem, a mim, conquanto ainda hoje em dia, Com a ampla hélice auxiliar com que outrora ia Voando ao vento o vastíssimo vapor, Rasgue a água hórrida a nau árdega e singre-me!

E a verticalidade da Escada íngreme: Homem, já transpuseste os meus degraus?!”

E Augusto, o Hércules, o Homem, aos soluços, Ouvindo a Escada e o Mar, caiu de bruços No pandemônio aterrador do Caos!

DECADÊNCIA

Iguais às linhas perpendiculares

Caíram, como cruéis e hórridas hastas, Nas suas 33 vértebras gastas

Quase todas as pedras tumulares!

A frialdade dos círculos polares,

Em sucessivas atuações nefastas,

Penetrara-lhe os próprios neuroplastas, Estragara-lhe os centros medulares!

Como quem quebra o objeto mais querido E começa a apanhar piedosamente Todas as microscópicas partículas, Ele hoje vê que, após tudo perdido, Só lhe restam agora o último dente E a armação funerária das clavículas!

RICORDANZA DELLA MIA GIOVENTÙ

A minha ama-de-leite Guilhermina

Furtava as moedas que o Doutor me dava.

Sinhá-Mocinha, minha Mãe, ralhava...

Via naquilo a minha própria ruína!

Minha ama, então, hipócrita, afetava Susceptibilidades de menina:

“— Não, não fora ela!” — E maldizia a sina, Que ela absolutamente não furtava.

Vejo, entretanto, agora, em minha cama, Que a mim somente cabe o furto feito...

Tu só furtaste a moeda, o ouro que brilha...

Furtaste a moeda só, mas eu, minha ama, Eu furtei mais, porque furtei o peito Que dava leite para a tua filha!

A UM MASCARADO

Rasga essa máscara ótima de seda

E atira-a à arca ancestral dos palimpsestos...

É noite, e, à noite, a escândalos e incestos É natural que o instinto humano aceda!

Sem que te arranquem da garganta queda A interjeição danada dos protestos, Hás de engolir, igual a um porco, os restos Duma comida horrivelmente azeda!

A sucessão de hebdômadas medonhas

Reduzirá os mundos que tu sonhas

Ao microcosmos do ovo primitivo...

E tu mesmo, após a árdua e atra refrega, Terás somente uma vontade cega

E uma tendência obscura de ser vivo!

VOZES DE UM TÚMULO

Morri! E a Terra — a mãe comum — o brilho Destes meus olhos apagou!... Assim Tântalo, aos reais convivas, num festim, Serviu as carnes do seu próprio filho!

Por que para este cemitério vim?!

Por quê?! Antes da vida o angusto trilho Palmilhasse, do que este que palmilho E que me assombra, porque não tem fim!

No ardor do sonho que o fronema exalta Construí de orgulho ênea pirâmide alta...

Hoje, porém, que se desmoronou

A pirâmide real do meu orgulho,

Hoje que apenas sou matéria e entulho Tenho consciência de que nada sou!

CONTRASTES

A antítese do novo e do obsoleto,

O Amor e a Paz, o Ódio e a Carnificina, O que o homem ama e o que o homem abomina.

Tudo convém para o homem ser completo!

O ângulo obtuso, pois, e o ângulo reto, Uma feição humana e outra divina

São como a eximenina e a endimenina Que servem ambas para o mesmo feto!

Eu sei tudo isto mais do que o Eclesiastes!

Por justaposição destes contrastes, Junta-se um hemisfério a outro hemisfério, Às alegrias juntam-se as tristezas, E o carpinteiro que fabrica as mesas Faz também os caixões do cemitério!...

GEMIDOS DE ARTE

I

Esta desilusão que me acabrunha

É mais traidora do que o foi Pilatos!...

Por causa disto, eu vivo pelos matos, Magro, roendo a substância córnea da unha.

Tenho estremecimentos indecisos

E sinto, haurindo o tépido ar sereno, O mesmo assombro que sentiu Parfeno Quando arrancou os olhos de Dionisos!

Em giro e em redemoinho em mim caminham Ríspidas mágoas estranguladoras,

Tais quais, nos fortes fulcros, as tesouras Brônzeas, também giram e redemoinham.

Os pães — filhos legítimos dos trigos —

Nutrem a geração do Ódio e da Guerra....

Os cachorros anônimos da terra

São talvez os meus únicos amigos!

Ah! Por que desgraçada contingência À híspida aresta sáxea áspera e abrupta Da rocha brava, numa ininterrupta

Adesão, não prendi minha existência?!

Por que Jeová, maior do que Laplace, Não fez cair o túmulo de Plínio

Por sobre todo o meu raciocínio

Para que eu nunca mais raciocinasse?!

Pois minha Mãe tão cheia assim daqueles Carinhos, com que guarda meus sapatos, Por que me deu consciência dos meus atos Para eu me arrepender de todos eles?!

Quisera, antes, mordendo glabros talos, Nabucodonosor ser no Pau d’Arco,

Beber a acre e estagnada água do charco, Dormir na manjedoura com os cavalos!

Mas a carne é que é humana! A alma é divina.

Dorme num leito de feridas, goza

O lodo, apalpa a úlcera cancerosa, Beija a peçonha, e não se contamina!

Ser homem! Escapar de ser aborto!

Sair de um ventre inchado que se anoja, Comprar vestidos pretos numa loja

E andar de luto pelo pai que é morto!

E por trezentos e sessenta dias

Trabalhar e comer! Martírios juntos!

Alimentar-se dos irmãos defuntos,

Chupar os ossos das alimarias!

Barulho de mandíbulas e abdomens!

E vem-me com um desprezo por tudo isto Uma vontade absurda de ser Cristo

Para sacrificar-me pelos homens!

Soberano desejo! Soberana

Ambição de construir para o homem uma Região, onde não cuspa língua alguma O óleo rançoso da saliva humana!

Uma região sem nódoas e sem lixos, Subtraída à hediondez de ínfimo casco, Onde a forca feroz coma o carrasco E o olho do estuprador se encha de bichos!

Outras constelações e outros espaços Em que, no agudo grau da última crise, O braço do ladrão se paralise

E a mão da meretriz caia aos pedaços!

II

O sol agora é de um fulgor compacto, E eu vou andando, cheio de chamusco, Com a flexibilidade de um molusco, Úmido, pegajoso e untuoso ao tato!

Reúnam-se em rebelião ardente e acesa Todas as minhas forças emotivas

E armem ciladas como cobras vivas

Para despedaçar minha tristeza!

O sol de cima espiando a flora moça Arda, fustigue, queime, corte, morda!...

Deleito a vista na verdura gorda

Que nas hastes delgadas se balouça!

Avisto o vulto das sombrias granjas Perdidas no alto...Nos terrenos baixos, Das laranjeiras eu admiro os cachos E a ampla circunferência das laranjas.

Ladra furiosa a tribo dos podengos.

Olhando para as pútridas charnecas Grita o exército avulso das marrecas Na úmida copa dos bambus verdoengos.

Um pássaro alvo artífice da teia

De um ninho, salta, no árdego trabalho, De árvore em árvore e de galho em galho, Com a rapidez duma semicolcheia.

Em grandes semicírculos aduncos,

Entrançados, pelo ar, largando pelos, Voam à semelhança de cabelos

Os chicotes finíssimos dos juncos.

Os ventos vagabundos batem, bolem

Nas árvores. O ar cheira. A terra cheira...

E a alma dos vegetais rebenta inteira De todos os corpúsculos do pólen.

A câmara nupcial de cada ovário

Se abre. No chão coleia a lagartixa.

Por toda a parte a seiva bruta esguicha Num extravasamento involuntário.

Eu, depois de morrer, depois de tanta Tristeza, quero, em vez do nome – Augusto, Possuir aí o nome dum arbusto

Qualquer ou de qualquer obscura planta!

III

Pelo acidentalíssimo caminho

Faísca o sol. Nédios, batendo a cauda, Urram os bois. O céu lembra uma lauda Do mais incorruptível pergaminho.

Uma atmosfera má de incômoda hulha Abafa o ambiente. O aziago ar morto a morte Fede. O ardente calor da areia forte Racha-me os pés como se fosse agulha.

Não sei que subterrânea e atra voz rouca, Por saibros e por cem côncavos vales, Como pela avenida das Mappales,

Me arrasta à casa do finado Tôca!*

Todas as tardes a esta casa venho.

Aqui, outrora, sem conchego nobre, Viveu, sentiu e amou este homem pobre Que carregava canas para o engenho!

Nos outros tempos e nas outras eras, Quantas flores! Agora, em vez de flores, Os musgos, como exóticos pintores, Pintam caretas verdes nas taperas.

Na bruta dispersão de vítreos cacos, À dura luz do sol resplandecente,

Trôpega e antiga, uma parede doente Mostra a cara medonha dos buracos.

O cupim negro broca o âmago fino

Do teto. E traça trombas de elefantes Com as circunvoluções extravagantes Do seu complicadíssimo intestino.

O lodo obscuro trepa-se nas portas.

Amontoadas em grossos feixes rijos, As lagartixas dos esconderijos

Estão olhando aquelas coisas mortas!

Fico a pensar no Espírito disperso Que, unindo a pedra ao gneiss e a árvore à criança, Como um anel enorme de aliança,

Une todas as coisas do Universo!

E assim pensando, com a cabeça em brasas Ante a fatalidade que me oprime,

Julgo ver este Espírito sublime,

Chamando-me do sol com as suas asas!

Gosto do sol ignívomo e iracundo

Como o reptil gosta quando se molha E na atra escuridão dos ares, olha Melancolicamente para o mundo!

Essa alegria imaterializada,

Que por vezes me absorve, é o óbolo obscuro,*

É o pedaço já podre de pão duro

Que o miserável recebeu na estrada!

Não são os cinco mil milhões de francos Que a Alemanha pediu a Jules Favre...

É o dinheiro coberto de azinhavre

Que o escravo ganha, trabalhando aos brancos!

Seja este sol meu último consolo;

E o espírito infeliz que em mim se encarna Se alegre ao sol, como quem raspa a sarna, Só, com a misericórdia de um tijolo!...

Tudo enfim a mesma órbita percorre E as bocas vão beber o mesmo leite...

A lamparina quando falta o azeite

Morre, da mesma forma que o homem morre.

Súbito, arrebentando a horrenda calma, Grito, e se grito é para que meu grito Seja a revelação deste Infinito

Que eu trago encarcerado na minh’alma!

Sol brasileiro! Queima-me os destroços!

Quero assistir, aqui, sem pai que me ame, De pé, à luz da consciência infame, À carbonização dos próprios ossos!

Pau d‘Arco, 4-V-1907

VERSOS DE AMOR

A um poeta erótico

Parece muito doce aquela cana.

Descasco-a, provo-a, chupo-a... ilusão treda!

O amor, poeta, é como a cana azeda, A toda a boca que o não prova engana.

Quis saber que era o amor, por experiência, E hoje que, enfim, conheço o seu conteúdo, Pudera eu ter, eu que idolatro o estudo, Todas as ciências menos esta ciência!

Certo, este o amor não é que, em ânsias, amo Mas certo, o egoísta amor este é que acinte Amas, oposto a mim. Por conseguinte Chamas amor aquilo que eu não chamo.

Oposto ideal ao meu ideal conservas.

Diverso é, pois, o ponto outro de vista Consoante o qual, observo o amor, do egoísta Modo de ver, consoante o qual, o observas.

Porque o amor, tal como eu o estou amando, É espírito, é éter, é substância fluida, É assim como o ar que a gente pega e cuida, Cuida, entretanto, não o estar pegando!

É a transubstanciação de instintos rudes, Imponderabilíssima e impalpável,

Que anda acima da carne miserável

Como anda a garça acima dos açudes!

Para reproduzir tal sentimento

Daqui por diante, atenta a orelha cauta, Como Marsias — o inventor da flauta —

Vou inventar também outro instrumento!

Mas de tal arte e espécie tal fazê-lo Ambiciono, que o idioma em que te eu falo Possam todas as línguas decliná-lo Possam todos os homens compreendê-lo!

Para que, enfim, chegando à última calma Meu podre coração roto não role,

Integralmente desfibrado e mole, Como um saco vazio dentro d’alma!

Pau d‘Arco, Agosto, 1907.

SONETOS

A meu Pai doente

I

Para onde fores, Pai, para onde fores, Irei também, trilhando as mesmas ruas...

Tu, para amenizar as dores tuas,

Eu, para amenizar as minhas dores!

Que coisa triste! O campo tão sem flores, E eu tão sem crença e as árvores tão nuas E tu, gemendo, e o horror de nossas duas Mágoas crescendo e se fazendo horrores!

Magoaram-te, meu Pai?! Que mão sombria, Indiferente aos mil tormentos teus De assim magoar-te sem pesar havia?!

— Seria a mão de Deus?! Mas Deus enfim É bom, é justo, e sendo justo, Deus, Deus não havia de magoar-te assim!

II

A meu Pai morto

Madrugada de Treze de Janeiro.

Rezo, sonhando, o ofício da agonia.

Meu Pai nessa hora junto a mim morria Sem um gemido, assim como um cordeiro!

E eu nem lhe ouvi o alento derradeiro!

Quando acordei, cuidei que ele dormia, E disse à minha Mãe que me dizia:

“Acorda-o”! deixa-o, Mãe, dormir primeiro!

E saí para ver a Natureza!

Em tudo o mesmo abismo de beleza,

Nem uma névoa no estrelado véu...

Mas pareceu-me, entre as estrelas flóreas, Como Elias, num carro azul de glórias, Ver a alma de meu Pai subindo ao Céu!

III

Podre meu Pai! A Morte o olhar lhe vidra.

Em seus lábios que os meus lábios osculam Microrganismos fúnebres pululam

Numa fermentação gorda de cidra.

Duras leis as que os homens e a hórrida hidra A uma só lei biológica vinculam,

E a marcha das moléculas regulam,

Com a invariabilidade da clepsidra!...

Podre meu Pai! E a mão que enchi de beijos Roída toda de bichos, como os queijos Sobre a mesa de orgíacos festins!...

Amo meu Pai na atômica desordem

Entre as bocas necrófagas que o mordem E a terra infecta que lhe cobre os rins!

DEPOIS DA ORGIA

O prazer que na orgia a hetaira goza Produz no meu sensorium de bacante O efeito de uma túnica brilhante

Cobrindo ampla apostema escrofulosa!

Troveja! E anelo ter, sôfrega e ansiosa, O sistema nervoso de um gigante

Para sofrer na minha carne estuante A dor da força cósmica furiosa.

Apraz-me, enfim, despindo a última alfaia Que ao comércio dos homens me traz presa, Livre deste cadeado de peçonha,

Semelhante a um cachorro de atalaia Às decomposições da Natureza,

Ficar latindo minha dor medonha!

A ÁRVORE DA SERRA

— As árvores, meu filho, não têm alma!

E esta árvore me serve de empecilho...

É preciso cortá-la, pois, meu filho, Para que eu tenha uma velhice calma!

— Meu pai, por que sua ira não se acalma?!

Não vê que em tudo existe o mesmo brilho?!

Deus pôs almas nos cedros... no junquilho...

Esta árvore, meu pai, possui minh’alma...

— Disse — e ajoelhou-se, numa rogativa:

“Não mate a árvore, pai, para que eu viva!”

E quando a árvore, olhando a pátria serra, Caiu aos golpes do machado bronco, O moço triste se abraçou com o tronco E nunca mais se levantou da terra!

VENCIDO

No auge de atordoadora e ávida sanha Leu tudo, desde o mais prístino mito, Por exemplo: o do boi Ápis do Egito Ao velho Niebelungen da Alemanha.

Acometido de uma febre estranha

Sem o escândalo fônico de um grito, Mergulhou a cabeça no Infinito,

Arrancou os cabelos na montanha!

Desceu depois à gleba mais bastarda, Pondo a áurea insígnia heráldica da farda A vontade do vômito plebeu...

E ao vir-lhe o cuspo diário à boca fria O vencido pensava que cuspia

Na célula infeliz de onde nasceu.

Paraíba, 1909

O CORRUPIÃO

Escaveirado corrupião idiota,

Olha a atmosfera livre, o amplo éter belo, E a alga criptógama e a úsnea e o cogumelo, Que do fundo do chão todo o ano brota!

Mas a ânsia de alto voar, de à antiga rota Voar, não tens mais! E pois, preto e amarelo, Pões-te a assobiar, bruto, sem cerebelo A gargalhada da última derrota!

A gaiola aboliu tua vontade.

Tu nunca mais verás a liberdade!...

Ah! Tu somente ainda és igual a mim.

Continua a comer teu milho alpiste.

Foi este mundo que me fez tão triste, Foi a gaiola que te pôs assim!

NOITE DE UM VISIONÁRIO

Número cento e três. Rua Direita.

Eu tinha a sensação de quem se esfola E inopinadamente o corpo atola

Numa poça de carne liquefeita!

— “Que esta alucinação tátil não cresça!”

— Dizia; e erguia, oh! céu, alto, por ver-vos, Com a rebeldia acérrima dos nervos Minha atormentadíssima cabeça.

É a potencialidade que me eleva

Ao grande Deus, e absorve em cada viagem Minh’alma — este sombrio personagem Do drama panteístico da treva!

Depois de dezesseis anos de estudo Generalizações grandes e ousadas

Traziam minhas forças concentradas Na compreensão monística de tudo.

Mas a aguadilha pútrida o ombro inerme Me aspergia, banhava minhas tíbias E a ela se aliava o ardor das sirtes líbias, Cortando o melanismo da epiderme.

Arimânico gênio destrutivo

Desconjuntava minha autônoma alma

Esbandalhando essa unidade calma,

Que forma a coerência do ser vivo.

E eu saí a tremer com a língua grossa E a volição no cúmulo do exício,

Como quem é levado para o hospício Aos trambolhões, num canto de carroça!

Perante o inexorável céu aceso

Agregações abióticas espúrias,

Como uma cara, recebendo injúrias, Recebiam os cuspos do desprezo.

A essa hora, nas telúrias reservas, O reino mineral americano

Dormia, sob os pés do orgulho humano,

E a cimalha minúscula das ervas.

E não haver quem, íntegra, lhe entregue, Com os ligamentos glóticos precisos, A liberdade de vingar em risos

A angústia milenária que o persegue!

Bolia nos obscuros labirintos

Da fértil terra gorda, úmida e fresca, A ínfima fauna abscôndita e grotesca Da família bastarda dos helmintos.

As vegetalidades subalternas

Que os serenos noturnos orvalhavam, Pela alta frieza intrínseca, lembravam Toalhas molhadas sobre as minhas pernas.

E no estrume fresquíssimo da gleba Formigavam, com a símplice sarcode, O vibrião, o ancilóstomo, o colpode E outros irmãos legítimos da ameba!

E todas essas formas que Deus lança No Cosmos, me pediam, com o ar horrível, Um pedaço de língua disponível

Para a filogenética vingança!

A cidade exalava um podre báfio:

Os anúncios das casas de comércio, Mais tristes que as elégias* de Propércio, Pareciam talvez meu epitáfio.

O motor teleológico da Vida

Parara! Agora, em diástoles de guerra, Vinha do coração quente da terra

Um rumor de matéria dissolvida.

A química feroz do cemitério

Transformava porções de átomos juntos No óleo malsão que escorre dos defuntos, Com a abundância de um geyser deletério.

Dedos denunciadores escreviam

Na lúgubre extensão da rua preta

Todo o destino negro do planeta,

Onde minhas moléculas sofriam.

Um necrófilo mau forçava as lousas E eu — coetâneo do horrendo cataclismo —

Era puxado para aquele abismo

No redemoinho universal das cousas!

ALUCINAÇÃO À BEIRA-MAR

Um medo de morrer meus pés esfriava.

Noite alta. Ante o telúrico recorte, Na diuturna discórdia, a equórea coorte Atordoadoramente ribombava!

Eu, ególatra céptico, cismava

Em meu destino!... O vento estava forte E aquela matemática da Morte

Com os seus números negros, me assombrava!

Mas a alga usufrutuária dos oceanos E os malacopterígios subraquianos

Que um castigo de espécie emudeceu, No eterno horror das convulsões marítimas, Pareciam também corpos de vítimas

Condenadas à Morte, assim como eu!

VANDALISMO

Meu coração tem catedrais imensas, Templos de priscas e longínquas datas, Onde um nume de amor, em serenatas, Canta a aleluia virginal das crenças.

Na ogiva fúlgida e nas colunatas

Vertem lustrais irradiações intensas Cintilações de lâmpadas suspensas

E as ametistas e os florões e as pratas.

Com os velhos Templários medievais Entrei um dia nessas catedrais

E nesses templos claros e risonhos...

E erguendo os gládios e brandido as hastas, No desespero dos iconoclastas

Quebrei a imagem dos meus próprios sonhos!

Pau dÁrco, 1904

VERSOS ÍNTIMOS

Vês?! Ninguém assistiu ao formidável Enterro de tua última quimera.

Somente a Ingratidão — esta pantera —

Foi tua companheira inseparável!

Acostuma-te à lama que te espera!

O Homem, que, nesta terra miserável, Mora, entre feras, sente inevitável Necessidade de também ser fera.

Toma um fósforo Acende teu cigarro!

O beijo, amigo, é a véspera do escarro, A mão que afaga é a mesma que apedreja.

Se a alguém causa inda pena a tua chaga, Apedreja essa mão vil que te afaga, Escarra nessa boca que te beija!

Pau d‘Arco, 1901

VENCEDOR

Toma as espadas rútilas, guerreiro, E à rutilância das espadas, toma

A adaga de aço, o gládio de aço, e doma Meu coração — estranho carniceiro!

Não podes?! Chama então presto o primeiro E o mais possante gladiador de Roma.

E qual mais pronto, e qual mais presto assoma, Nenhum pôde domar o prisioneiro.

Meu coração triunfava nas arenas.

Veio depois um domador de hienas

E outro mais, e, por fim, veio um atleta, Vieram todos, por fim; ao todo, uns cem..

E não pôde domá-lo, enfim, ninguém, Que ninguém doma um coração de poeta!

Pau d‘Arco, 1902

A ILHA DE CIPANGO

Estou sozinho! A estrada se desdobra Como uma imensa e rutilante cobra

De epiderme finíssima de areia...

E por essa finíssima epiderme

Eis-me passeando como um grande verme Que, ao sol, em plena podridão, passeia!

A agonia do sol vai ter começo!

Caio de joelhos, trêmulo... Ofereço Preces a Deus de amor e de respeito E o Ocaso que nas águas se retrata Nitidamente reproduz, exata,

A saudade interior que há no meu peito...

Tenho alucinações de toda a sorte...

Impressionado sem cessar com a Morte E sentindo o que um lázaro não sente, Em negras nuanças lúgubres e aziagas Vejo terribilíssimas adagas,

Atravessando os ares bruscamente.

Os olhos volvo para o céu divino

E observo-me pigmeu e pequenino

Através de minúsculos espelhos.

Assim, quem diante duma cordilheira, Pára, entre assombros, pela vez primeira, Sente vontade de cair de joelhos!

Soa o rumor fatídico dos ventos,

Anunciando desmoronamentos

De mil lajedos sobre mil lajedos...

E ao longe soam trágicos fracassos De heróis, partindo e fraturando os braços Nas pontas escarpadas dos rochedos!

Mas de repente, num enleio doce,

Qual se num sonho arrebatado fosse, Na ilha encantada de Cipango tombo, Da qual, no meio, em luz perpétua, brilha A árvore da perpétua maravilha,

À cuja sombra descansou Colombo!

Foi nessa ilha encantada de Cipango,

Verde, afetando a forma de um losango, Rica, ostentando amplo floral risonho, Que Toscanelli viu seu sonho extinto E como sucedeu a Afonso Quinto

Foi sobre essa ilha que extingui meu sonho!

Lembro-me bem. Nesse maldito dia

O gênio singular da Fantasia

Convidou-me a sorrir para um passeio...

Iríamos a um país de eternas pazes Onde em cada deserto há mil oásis

E em cada rocha um cristalino veio.

Gozei numa hora séculos de afagos, Banhei-me na água de risonhos lagos, E finalmente me cobri de flores...

Mas veio o vento que a Desgraça espalha E cobriu-me com o pano da mortalha, Que estou cosendo para os meus amores!

Desde então para cá fiquei sombrio!

Um penetrante e corrosivo frio

Anestesiou-me a sensibilidade

E a grandes golpes arrancou as raízes Que prendiam meus dias infelizes

A um sonho antigo de felicidade!

Invoco os Deuses salvadores do erro.

A tarde morre. Passa o seu enterro!...

A luz descreve ziguezagues tortos

Enviando à terra os derradeiros beijos.

Pela estrada feral dois realejos

Estão chorando meus amores mortos!

E a treva ocupa toda a estrada longa...

O Firmamento é uma caverna oblonga Em cujo fundo a Via-Láctea existe.

E como agora a lua cheia brilha!

Ilha maldita vinte vezes a ilha

Que para todo o sempre me fez triste!

Pau d‘Arco, 1904

MATER

Como a crisálida emergindo do ovo

Para que o campo flórido a concentre, Assim, oh! Mãe, sujo de sangue, um novo Ser, entre dores, te emergiu do ventre!

E puseste-lhe, haurindo amplo deleite, No lábio róseo a grande teta farta

— Fecunda fonte desse mesmo leite

Que amamentou os éfebos de Esparta. —

Com que avidez ele essa fonte suga!

Ninguém mais com a Beleza está de acordo, Do que essa pequenina sanguessuga, Bebendo a vida no teu seio gordo!

Pois, quanto a mim, sem pretensões, comparo, Essas humanas coisas pequeninas

A um biscuit de quilate muito raro Exposto aí, à amostra, nas vitrinas.

Mas o ramo fragílimo e venusto

Que hoje nas débeis gêmulas se esboça, Há de crescer, há de tornar-se arbusto E álamo altivo de ramagem grossa.

Clara, a atmosfera se encherá de aromas, O Sol virá das épocas sadias...

E o antigo leão, que te esgotou as pomas, Há de beijar-te as mãos todos os dias!

Quando chegar depois tua velhice

Batida pelos bárbaros invernos,

Relembrarás chorando o que eu te disse, À sombra dos sicômoros eternos!

Pau d‘Arco,1905

POEMA NEGRO

A Santos Neto

Para iludir minha desgraça, estudo.

Intimamente sei que não me iludo.

Para onde vou (o mundo inteiro o nota) Nos meus olhares fúnebres, carrego A indiferença estúpida de um cego

E o ar indolente de um chinês idiota!

A passagem dos séculos me assombra.

Para onde irá correndo minha sombra Nesse cavalo de eletricidade?!

Caminho, e a mim pergunto, na vertigem:

— Quem sou? Para onde vou? Qual minha origem?

E parece-me um sonho a realidade.

Em vão com o grito do meu peito impreco!

Dos brados meus ouvindo apenas o eco, Eu torço os braços numa angústia douda E muita vez, à meia-noite, rio

Sinistramente, vendo o verme frio

Que há de comer a minha carne toda!

É a Morte — esta carnívora assanhada—

Serpente má de língua envenenada

Que tudo que acha no caminho, come...

— Faminta e atra mulher que, a 1 de Janeiro, Sai para assassinar o mundo inteiro, E o mundo inteiro não lhe mata a fome!

Nesta sombria análise das cousas,

Corro. Arranco os cadáveres das lousas E as suas partes podres examino...

Mas de repente, ouvindo um grande estrondo, Na podridão daquele embrulho hediondo Reconheço assombrado o meu Destino!

Surpreendo-me, sozinho, numa cova.

Então meu desvario se renova...

Como que, abrindo todos os jazigos, A Morte, em trajes pretos e amarelos Levanta contra mim grandes cutelos E as baionetas dos dragões antigos!

E quando vi que aquilo vinha vindo Eu fui caindo como um sol caindo

De declínio em declínio; e de declínio Em declínio, com a gula de uma fera, Quis ver o que era, e quando vi o que era, Vi que era pó, vi que era esterquilínio!

Chegou a tua vez, oh! Natureza!

Eu desafio agora essa grandeza,

Perante a qual meus olhos se extasiam...

Eu desafio, desta cova escura,

No histerismo danado da tortura

Todos os monstros que os teus peitos criam.

Tu não és minha mãe, velha nefasta!

Com o teu chicote frio de madrasta Tu me açoitaste vinte e duas vezes...

Por tua causa apodreci nas cruzes, Em que pregas os filhos que produzes Durante os desgraçados nove meses!

Semeadora terrível de defuntos,

Contra a agressão dos teus contrastes juntos A besta, que em mim dorme, acorda em berros; Acorda, e após gritar a última injúria, Chocalha os dentes com medonha fúria Como se fosse o atrito de dois ferros!

Pois bem! Chegou minha hora de vingança.

Tu mataste o meu tempo de criança

E de segunda-feira até domingo,

Amarrado no horror de tua rede,

Deste-me fogo quando eu tinha sede...

Deixa-te estar, canalha, que eu me vingo!

Súbito outra visão negra me espanta!

Estou em Roma. Ë Sexta-feira Santa.

A treva invade o obscuro orbe terrestre.

No Vaticano, em grupos prosternados, Com as longas fardas rubras, os soldados Guardam o corpo do Divino Mestre.

Como as estalactites da caverna,

Cai no silêncio da Cidade Eterna

A água da chuva em largos fios grossos...

De Jesus Cristo resta unicamente

Um esqueleto; e a gente, vendo-o, a gente

Sente vontade de abraçar-lhe os ossos!

Não há ninguém na estrada da Ripetta.

Dentro da Igreja de São Pedro, quieta, As luzes funerais arquejam fracas...

O vento entoa cânticos de morte.

Roma estremece! Além, num rumor forte, Recomeça o barulho das matracas.

A desagregação da minha Idéia

Aumenta. Como as chagas da morféia O medo, o desalento e o desconforto Paralisam-me os círculos motores.

Na Eternidade, os ventos gemedores Estão dizendo que Jesus é morto!

Não! Jesus não morreu! Vive na serra Da Borborema, no ar de minha terra, Na molécula e no átomo... Resume

A espiritualidade da matéria

E ele é que embala o corpo da miséria E faz da cloaca uma urna de perfume.

Na agonia de tantos pesadelos

Uma dor bruta puxa-me os cabelos.

Desperto. É tão vazia a minha vida!

No pensamento desconexo e falho

Trago as cartas confusas de um baralho E um pedaço de cera derretida!

Dorme a casa. O céu dorme. A árvore dorme.

Eu, somente eu, com a minha dor enorme Os olhos ensangüento na vigília!

E observo, enquanto o horror me corta a fala, O aspecto sepulcral da austera sala E a impassibilidade da mobília.

Meu coração, como um cristal, se quebre; O termômetro negue minha febre,

Torne-se gelo o sangue que me abrasa, E eu me converta na cegonha triste Que das ruínas duma casa assiste

Ao desmoronamento de outra casa!

Ao terminar este sentido poema

Onde vazei a minha dor suprema

Tenho os olhos em lágrimas imersos...

Rola-me na cabeça o cérebro oco.

Por ventura, meu Deus, estarei louco?!

Daqui por diante não farei mais versos.

Paraíba, 1906

ETERNA MÁGOA

O homem por sobre quem caiu a praga Da tristeza do Mundo; o homem que é triste Para todos os séculos existe

E nunca mais o seu pesar se apaga!

Não crê em nada, pois, nada há que traga Consolo à Mágoa, a que só ele assiste.

Quer resistir, e quanto mais resiste Mais se lhe aumenta e se lhe afunda a chaga.

Sabe que sofre, mas o que não sabe É que essa mágoa infinda assim não cabe Na sua vida, é que essa mágoa infinda Transpõe a vida do seu corpo inerme; E quando esse homem se transforma em verme É essa mágoa que o acompanha ainda!

Pau d‘Arco ,1904

QUEIXAS NOTURNAS

Quem foi que viu a minha Dor chorando?!

Saio. Minh’alma sai agoniada.

Andam monstros sombrios pela estrada E pela estrada, entre estes monstros, ando!

Não trago sobre a túnica fingida

As insígnias medonhas do infeliz

Como os falsos mendigos de Paris

Na atra rua de Santa Margarida.

O quadro de aflições que me consomem O próprio Pedro Américo não pinta...

Para pintá-lo, era preciso a tinta Feita de todos os tormentos do homem!

Como um ladrão sentado numa ponte

Espera alguém, armado de arcabuz,

Na ânsia incoercível de roubar a luz, Estou à espera de que o Sol desponte!

Bati nas pedras dum tormento rude

E a minha mágoa de hoje é tão intensa Que eu penso que a Alegria é uma doença E a Tristeza é minha única saúde.

As minhas roupas, quero até rompê-las!

Quero, arrancado das prisões carnais, Viver na luz dos astros imortais,

Abraçado com todas as estrelas!

A Noite vai crescendo apavorante

E dentro do meu peito, no combate, A Eternidade esmagadora bate

Numa dilatação exorbitante!

E eu luto contra a universal grandeza Na mais terrível desesperação...

É a luta, é o prélio enorme, é a rebelião Da criatura contra a natureza!

Para essas lutas uma vida é pouca

Inda mesmo que os músculos se esforcem; Os pobres braços do mortal se torcem E o sangue jorra, em coalhos, pela boca.

E muitas vezes a agonia é tanta Que, rolando dos últimos degraus,

O Hércules treme e vai tombar no caos De onde seu corpo nunca mais levanta!

É natural que esse Hércules se esforça, E tombe para sempre nessas lutas,

Estrangulado pelas rodas brutas

Do mecanismo que tiver mais força.

Ah! Por todos os séculos vindouros Ha de travar-se essa batalha vã

Do dia de hoje contra o de amanhã, Igual à luta dos cristãos e mouros!

Sobre histórias de amor o interrogar-me É vão, é inútil, é improfícuo, em suma; Não sou capaz de amar mulher alguma Nem há mulher talvez capaz de amar-me.

O amor tem favos e tem caldos quentes E ao mesmo tempo que faz bem, faz mal; O coração do Poeta é um hospital

Onde morreram todos os doentes.

Hoje é amargo tudo quanto eu gosto; A bênção matutina que recebo...

E é tudo: o pão que como, a água que bebo, O velho tamarindo a que me encosto!

Vou enterrar agora a harpa boêmia

Na atra e assombrosa solidão feroz Onde não cheguem o eco duma voz

E o grito desvairado da blasfêmia!

Que dentro de minh’alma americana

Não mais palpite o coração — esta arca, Este relógio trágico que marca

Todos os atos da tragédia humana!

Seja esta minha queixa derradeira

Cantada sobre o túmulo de Orfeu;

Seja este, enfim, o último canto meu Por esta grande noite brasileira!

Melancolia! Estende-me a tu’asa!

És a árvore em que devo reclinar-me...

Se algum dia o Prazer vier procurar-me Dize a este monstro que eu fugi de casa!

Pau d‘Arco -1906

INSÔNIA

Noite. Da mágoa o espírito noctâmbulo Passou decerto por aqui chorando!

Assim, em mágoa, eu também vou passando Sonâmbulo... sonâmbulo... sonâmbulo...

Que voz é esta que a gemer concentro No meu ouvido e que do meu ouvido

Como um bemol e como um sustenido

Rola impetuosa por meu peito adentro?!

— Por que é que este gemido me acompanha?!

Mas dos meus olhos no sombrio palco Súbito surge como um catafalco

Uma cidade ao mapa-mundi estranha.

A dispersão dos sonhos vagos reúno.

Desta cidade pelas ruas erra

A procissão dos Mártires da Terra

Desde os Cristãos até Giordano Bruno!

Vejo diante de mim Santa Francisca Que com o cilício as tentações suplanta, E invejo o sofrimento desta Santa, Em cujo olhar o Vício não faísca!

Se eu pudesse ser puro! Se eu pudesse, Depois de embebedado deste vinho,

Sair da vida puro como o arminho

Que os cabelos dos velhos embranquece!

Por que cumpri o universal ditame!?

Pois se eu sabia onde morava o Vício, Por que não evitei o precipício

Estrangulando minha carne infame?!

Até que dia o intoxicado aroma

Das paixões torpes sorverei contente?

E os dias correrão eternamente?!

E eu nunca sairei desta Sodoma?!

À proporção que a minha insônia aumenta Hieróglifos e esfinges interrogo...

Mas, triunfalmente, nos céus altos, logo Toda a alvorada esplêndida se ostenta.

Vagueio pela Noite decaída...

No espaço a luz de Aldebarã e de Árgus Vai projetando sobre os campos largos O derradeiro fósforo da Vida.

O Sol, equilibrando-se na esfera,

Restitui-me a pureza da hematose

E então uma interior metamorfose

Nas minhas arcas cerebrais se opera.

O odor da margarida e da begônia

Subitamente me penetra o olfato...

Aqui, neste silencio e neste mato, Respira com vontade a alma campônia!

Grita a satisfação na alma dos bichos.

Incensa o ambiente o fumo dos cachimbos.

As árvores, as flores, os corimbos Recordam santos nos seus próprios nichos.

Com o olhar a verde periferia abarco.

Estou alegre. Agora, por exemplo,

Cercado destas árvores, contemplo

As maravilhas reais do meu Pau d’Arco.

Cedo virá, porém, o funerário,

Atro dragão da escura noite, hedionda, Em que o Tédio, batendo na alma, estronda Como um grande trovão extraordinário.

Outra vez serei pábulo do susto

E terei outra vez de, em mágoa imerso, Sacrificar-me por amor do Verso

No meu eterno leito de Procusto!

Pau d‘Arco, 1905

BARCAROLA

Cantam nautas, choram flautas

Pelo mar e pelo mar

Uma sereia a cantar

Vela o Destino dos nautas.

Espelham-se os esplendores

Do céu, em reflexos, nas

Águas, fingindo cristais

Das mais deslumbrantes cores.

Em fulvos filões doirados

Cai a luz dos astros por

Sobre o marítimo horror

Como globos estrelados.

Lá onde as rochas se assentam

Fulguram como outros sóis

Os flamívomos faróis

Que os navegantes orientam.

Vai uma onda, vem outra onda

E nesse eterno vaivém

Coitadas! não acham quem,

Quem as esconda, as esconda...

Alegoria tristonha

Do que pelo Mundo vai!

Se um sonha e se ergue, outro cai; Se um cai, outro se ergue e sonha.

Mas desgraçado do pobre

Que em meio da Vida cai!

Esse não volta, esse vai

Para o túmulo que o cobre.

Vagueia um poeta num barco.

O Céu, de cima, a luzir

Como um diamante de Ofir

Imita a curva de um arco.

A Lua — globo de louça —

Surgiu, em lúcido véu.

Cantam! Os astros do Céu

Ouçam e a Lua Cheia ouça!

Ouça do alto a Lua Cheia Que a sereia vai falar...

Haja silêncio no mar

Para se ouvir a sereia.

Que é que ela diz?! Será uma

História de amor feliz?

Não! O que a sereia diz

Não é história nenhuma.

É como um requiem profundo De tristíssimos bemóis...

Sua voz é igual à voz

Das dores todas do mundo.

“Fecha-te nesse medonho

Reduto de Maldição,

Viajeiro da Extrema-Unção,

Sonhador do último sonho!

Numa redoma ilusória

Cercou-te a glória falaz,

Mas nunca mais, nunca mais

Há de cercar-te essa glória!

Nunca mais! Sê, porém, forte.

O poeta é como Jesus!

Abraça-te à tua Cruz

E morre, poeta da Morte!”

— E disse e porque isto disse

O luar no Céu se apagou...

Súbito o barco tombou

Sem que o poeta o pressentisse!

Vista de luto o Universo

E Deus se enlute no Céu!

Mais um poeta que morreu,

Mais um coveiro do Verso!

Cantam nautas, choram flautas

Pelo mar e pelo mar

Uma sereia a cantar

Vela o Destino dos nautas!

TRISTEZAS DE UM QUARTO MINGUANTE

Quarto Minguante! E, embora a lua o aclare, Este Engenho Pau d’Arco é muito triste...

Nos engenhos da várzea não existe Talvez um outro que se lhe equipare!

Do observatório em que eu estou situado A lua magra, quando a noite cresce, Vista, através do vidro azul, parece Um paralelepípedo quebrado!

O sono esmaga o encéfalo do povo.

Tenho 300 quilos no epigastro...

Dói-me a cabeça. Agora a cara do astro Lembra a metade de uma casca de ovo.

Diabo! não ser mais tempo de milagre!

Para que esta opressão desapareça

Vou amarrar um pano na cabeça,

Molhar a minha fronte com vinagre.

Aumentam-se-me então os grandes medos.

O hemisfério lunar se ergue e se abaixa Num desenvolvimento de borracha,

Variando à ação mecânica dos dedos!

Vai-me crescendo a aberração do sonho.

Morde-me os nervos o desejo doudo

De dissolver-me, de enterrar-me todo Naquele semicírculo medonho!

Mas tudo isto é ilusão de minha parte!

Quem sabe se não é porque não saio Desde que, Sexta-feira, 3 de maio, Eu escrevi os meus Gemidos de Arte?!

A lâmpada a estirar línguas vermelhas Lambe o ar. No bruto horror que me arrebata, Como um degenerado psicopata

Eis-me a contar o número das telhas!

— Uma, duas, três, quatro... E aos tombos, tonta Sinto a cabeça e a conta perco; e, em suma, A conta recomeço, em ânsias: — Uma...

Mas novamente eis-me a perder a conta!

Sucede a uma tontura outra tontura.

— Estarei morto?! E a esta pergunta estranha Responde a Vida — aquela grande aranha Que anda tecendo a minha desventura!—

A luz do quarto diminuindo o brilho Segue todas as fases de um eclipse...

Começo a ver coisas de Apocalipse

No triângulo escaleno do ladrilho!

Deito-me enfim. Ponho o chapéu num gancho.

Cinco lençóis balançam numa corda, Mas aquilo mortalhas me recorda,

E o amontoamento dos lençóis desmancho.

Vêm-me à imaginação sonhos dementes.

Acho-me, por exemplo, numa festa...

Tomba uma torre sobre a minha testa, Caem-me de uma só vez todos os dentes!

Então dois ossos roídos me assombraram...

— “Por ventura haverá quem queira roer-nos?!

Os vermes já não querem mais comer-nos E os formigueiros já nos desprezaram.”

Figuras espectrais de bocas tronchas Tornam-me o pesadelo duradouro...

Choro e quero beber a água do choro Com as mãos dispostas à feição de conchas.

Tal uma planta aquática submersa,

Antegozando as últimas delícias

Mergulho as mãos — vis raízes adventícias —

No algodão quente de um tapete persa.

Por muito tempo rolo no tapete.

Súbito me ergo. A lua é morta. Um frio Cai sobre o meu estômago vazio

Como se fosse um copo de sorvete!

A alta frialdade me insensibiliza; O suor me ensopa. Meu tormento é infindo...

Minha família ainda está dormindo

E eu não posso pedir outra camisa!

Abro a janela. Elevam-se fumaças

Do engenho enorme. A luz fulge abundante E em vez do sepulcral Quarto Minguante Vi que era o sol batendo nas vidraças.

Pelos respiratórios tênues tubos

Dos poros vegetais, no ato da entrega Do mato verde, a terra resfolega

Estrumada, feliz, cheia de adubos.

Côncavo, o Céu, radiante e estriado, observa A universal criação. Broncos e feios, Vários reptis cortam os campos, cheios Dos tenros tinhorões e da úmida erva.

Babujada por baixos beiços brutos, No húmus feraz, hierática, se ostenta A monarquia da árvore opulenta

Que dá aos homens o óbolo dos frutos.

De mim diverso, rígido e de rastos Com a solidez do tegumento sujo

Sulca, em diâmetro, o solo um caramujo Naturalmente pelos mata-pastos.

Entretanto, passei o dia inquieto, A ouvir, nestes bucólicos retiros, Toda a salva fatal de 21 tiros

Que festejou os funerais de Hamleto!

Ah! Minha ruína é pior do que a de Tebas!

Quisera ser, numa última cobiça,

A fatia esponjosa de carniça

Que os corvos comem sobre as jurubebas!

Porque, longe do pão com que me nutres Nesta hora, oh! Vida, em que a sofrer me exortas Eu estaria como as bestas mortas

Pendurado no bico dos abutres!

Pau d‘Arco, maio, 1907

MISTÊRIOS DE UM FÓSFORO

Pego de um fósforo. Olho-o. Olho-o ainda. Risco-o Depois. E o que depois fica e depois Resta é um ou, por outra, é mais de um, são dois Túmulos dentro de um carvão promíscuo.

Dois são, porque um, certo, é do sonho assíduo Que a individual psiquê humana tece e O outro é o do sonho altruístico da espécie Que é o substractum dos sonhos do indivíduo!

E exclamo, ébrio, a esvaziar báquicos odres:

— “Cinza, síntese má da podridão,

Miniatura alegórica do chão,

Onde os ventres maternos ficam podres; Na tua clandestina e erma alma vasta, Onde nenhuma lâmpada se acende,

Meu raciocínio sôfrego surpreende

Todas as formas da matéria gasta!”

Raciocinar! Aziaga contingência!

Ser quadrúpede! Andar de quatro pés É mais do que ser Cristo e ser Moisés Porque é ser animal sem ter consciência!

Bêbedo, os beiços na ânfora ínfima, harto, Mergulho, e na ínfima ânfora, harto, sinto O amargor específico do absinto

E o cheiro animalíssimo do parto!

E afogo mentalmente os olhos fundos Na amorfia da cítula inicial,

De onde, por epigênese geral,

Todos os organismos são oriundos.

Presto, irrupto, através ovóide e hialino Vidro, aparece, amorfo e lúrido, ante Minha massa encefálica minguante

Todo o gênero humano intra-uterino!

É o caos da ávita víscera avarenta

— Mucosa nojentíssima de pus,

A nutrir diariamente os fetos nus

Pelas vilosidades da placenta! —

Certo, o arquitetural e íntegro aspecto Do mundo o mesmo inda é, que, ora, o que nele Morre, sou eu, sois vós, é todo aquele Que vem de um ventre inchado, ínfimo e infecto!

É a flor dos genealógicos abismos

— Zooplasma pequeníssimo e plebeu, De onde o desprotegido homem nasceu Para a fatalidade dos tropismos: —

Depois, é o céu abscôndito do Nada, É este ato extraordinário de morrer Que há de, na última hebdômada, atender Ao pedido da célula cansada!

Um dia restará, na terra instável, De minha antropocêntrica matéria

Numa côncava xícara funérea

Uma colher de cinza miserável!

Abro na treva os olhos quase cegos.

Que mão sinistra e desgraçada encheu Os olhos tristes que meu Pai me deu De alfinetes, de agulhas e de pregos?!

Pesam sobre o meu corpo oitenta arráteis.

Dentro um dínamo déspota, sozinho, Sob a morfologia de um moinho,

Move todos os meus nervos vibráteis.

Então, do meu espírito, em segredo, Se escapa, dentre as tênebras, muito alto, Na síntese acrobática de um salto, O espectro angulosíssimo do Medo!

Em cismas filosóficas me perco

E vejo, como nunca outro homem viu, Na anfigonia que me produziu

Nonilhões de moléculas de esterco.

Vida, mônada vil, cósmico zero,

Migalha de albumina semifluida,

Que fez a boca mística do druida

E a língua revoltada de Lutero;

Teus gineceus prolíficos envolvem

Cinza fetal!... Basta um fósforo só Para mostrar a incógnita de pó,

Em que todos os seres se resolvem!

Ah! Maldito o conúbio incestuoso

Dessas afinidades eletivas,

De onde quimicamente tu derivas,

Na aclamação simbiótica do gozo!

O enterro de minha última neurona

Desfila... E eis-me outro fósforo a riscar.

E esse acidente químico vulgar

Extraordinariamente me impressiona!

Mas minha crise artrítica não tarda.

Adeus! Que eu vejo enfim, com a alma vencida, Na abjeção embriológica da vida

O futuro de cinza que me aguarda!

Paraíba, 1910

* Conforme o texto-base. A forma adequada seria Raios.

* Preferiu o poeta manter o ditongo em razão da rima. A forma adequada seria aríete.

* O autor preferiu esta forma oxítona provavelmente por causa da assonância no verso.

** Na edição de base consta arripiadora.

*** O poeta usou a forma elégia para manter o ditongo, preservando o decassílado “ forçado”.

* No texto de base consta areopago

* Mulambo, na edição de base.

* Na edição de base consta mostrava-me

* O poeta preferiu a forma paroxítona em razão da métrica.

* No texto de base grafou-se endeixa.

* O poeta acentuou a semivogal para poder preservar a métrica decassílaba com evidente “ esforço” poético.

* Conforme edição de base. O poeta preferiu a forma latina da palavra noz.

* É preciso ler mil duzentos réis para caber na métrica do verso.

* O poeta adotou a forma paroxítona para preservar a métrica decassílaba.

* Manteve-se o acento diferencial de timbre conforme vontade autoral.

* Verso atípico, caso raro em nossa língua. A contagem segue até a proparoxítona ÓBOLO

* Manteve-se a acentuação, conforme texto de base, para sustentar a métrica.